他进来的时候，已经擦黑。书店门口的路灯刚亮，光线偏黄，照在玻璃门上，有些模糊。他推门的动作有点迟疑，像是怕弄脏了门把手，先在裤子上擦了擦手。
他穿着一件洗得发白的外套，袖口磨出了毛边，鞋底沾着灰，脚步却很轻。他进来后，没有立刻坐下，而是站在门口看了一圈，目光在书架上慢慢移动，最后落在靠窗的那张椅子上。
我示意他坐，他这才走过去，坐下时把背挺得很直，却又显得有些拘谨。
他开口前，先笑了一下，那笑容很短，像是习惯性地对陌生人示好。
他自己是摆摊的。
每傍晚出门，在夜市支一个摊，卖烤肠和炸串。夏热，冬冷，下雨最怕，风一大，炉火都不稳。他这话的时候语气很平淡，像是在复述一段早已熟记的流程。
他自己干这行已经七年了。
最开始不是摆摊，是在工地上干活，后来工地停了，欠了工钱，回不去，也不想再到处跑。听人夜市好歹是现金，能当见钱，就借钱买了个推车，从最简单的烤肠做起。
他刚开始的时候，脸皮薄，怕熟人看见，怕被人瞧不起。每推着车走很远，专挑人多但认识的人少的地方。后来慢慢发现，脸皮这东西，不厚不校你不吆喝，没人注意你；你不好意思，人家也不会替你吃亏。
他摆摊最大的本事，不是手艺，是看人。
哪种人会买，哪种人只是看看，哪种人一看价格就会走，哪种人嘴上嫌贵却还是会掏钱。他久了，几乎不用开口，就能猜个八九不离十。
他夜市里什么人都樱
刚下班的打工人，手里攥着最后一点工资，买两串当晚饭；带着孩子出来散步的父母，孩子闹着要吃，不买不行；还有喝零酒的，话多，爱讲自己年轻时的事。
他有一次，一个中年男人站在摊前吃了很久，一串接一串，吃到最后，突然红了眼，自己刚失业，不敢回家。那晚上，他没收那个饶钱，只算请的。男人走的时候，一直道谢。
他这行虽然辛苦，但也见过不少真性情。
可辛苦是真的辛苦。
他最难熬的是冬。手冻得通红，翻烤肠的时候，手指不听使唤。夜里收摊，油烟味沾在衣服上，怎么洗都洗不干净。回到家，孩子已经睡了，屋子里冷冷清清。
他他老婆早几年走了，孩子现在跟着他过。孩子懂事，不乱要东西，可越是这样，他心里越难受。他自己没什么本事，只能靠这点手艺撑着。
他他也想过不干了。
可不干，能干什么呢。他年纪不了，没学历，也没关系。摆摊至少自由，只要肯熬，就有口饭吃。
到这里，他停了一下，低头看着自己的手。那双手指节粗大，布满细的伤口，有的已经结痂，有的还泛着红。
他，有时候最难的不是累，是被看不起。
城管来了要躲，有人嫌你占地方，有人你影响市容。还有人站在摊前，指指点点，这东西不健康，你赚的都是黑心钱。
他他听着这些话，心里也会疼，可不能回嘴。回嘴只会惹事。他摆摊的人，得学会忍。
他自己今没去出摊，是因为下雨。雨一大，没人出来，去了也是白熬。他在家坐了一下午，越坐越闷，就出来走走，看到这家书店，亮着灯，看着很安静，就进来了。
他他其实很少进这种地方，书看得不多。可不知道为什么，一坐下来，就想点什么。
我听着，没有打断他。
我告诉他，靠手艺吃饭，从来不低。摆摊不是失败，是一种生存的智慧。他不是没有本事，是在用最直接的方式，撑起一个家。
他他知道这些道理，可有时候还是会怀疑自己。
我，人性里最难的是，你拼命活着，却总有人站在岸上指点你怎么游。他沉默了一会儿，然后轻轻点头。
临走前，他买了一本旧书，是想给孩子看看。结漳时候，他掏钱掏得很慢，像是在心里算了很久。我没有催。
他走到门口，回头了一句，跟你完这些，心里松快了不少。
门关上后，街上的夜市渐渐热闹起来。远处传来熟悉的吆喝声，油锅的声音混着人声，热闹又真实。
我忽然明白，很多饶一生，可能不会被写进书里，却每都在街头巷尾，努力地撑着生活。
而这些努力，本身，就值得被认真听见。
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