他来的时候，身上带着一股风的味道。
不是城市里的风，是高处吹下来的那种，干净、冷冽，还夹着一点草木被太阳晒过后的气息。
他的衣服很旧。
羊毛衫起了球，袖口磨得发白，靴子上有没刮干净的泥。
他坐下的时候，没有立刻话，而是先抬头看了看书店的花板，像是在确认这里会不会漏雨。
“我不太会话。”
他这句话时，有点局促，“平时……身边没什么人。”
我点零头。
他这才慢慢坐稳，双手放在膝盖上，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的灰。
“我是放羊的。”
他，“一辈子。”
这三个字得很轻，却很实。
他他出生在山里。
山高、路远，信号常年断断续续。
“时候，上学要走两个多时。”
他，“后来家里养羊多了，就不去了。”
不是不想。
是走不开。
“羊不能没人看。”
他，“它们一跑散，就回不来了。”
他他这一辈子，大多数时间都在山上。
春跟着草走。
夏避雷。
秋防狼。
冬守雪。
“每的事，其实差不多。”
他，“可一都不能省。”
他牧羊人最怕的不是累。
是意外。
“气翻脸，比人快。”
他。
着，他抬头看了眼窗外，像是在判断色。
他有一年，山里突降暴雪。
羊群被困在半山腰。
“我那走了六个来回。”
他，“腿都没知觉了。”
他把羊一只一只往下赶。
有的滑倒。
有的站不起来。
“我抱着它们。”
他，“像抱人一样。”
最后救回来的，不到一半。
“那一夜我没睡。”
他，“就坐在羊圈里。”
不是心疼钱。
是心疼命。
“你看着它们出生，看着它们长大。”
他，“有的还没来得及长毛。”
他那以后，他突然意识到一件事——
牧羊人，是要习惯失去的。
“你不能每次都难过。”
他，“不然你活不下去。”
他山上很安静。
安静到能听见自己呼吸。
“刚开始会慌。”
他，“后来，就习惯了。”
他他认识每一只羊。
花色。
脾气。
哪只爱跑，哪只胆。
“有一只老母羊。”
他，“跟了我十几年。”
走得慢。
牙掉了几颗。
“我走快了，它会剑”
他。
后来，那只羊老死在山上。
他没卖。
没吃。
“我给它挖了坑。”
他，“就在山坡那棵歪树下。”
他埋的时候，手一直在抖。
不是因为冷。
“那一刻我才发现。”
他，“原来我也怕孤独。”
他牧羊人很少话。
不是不想，是没人听。
“羊不会回答你。”
他，“可它们在。”
他有时候，他会对着羊群自言自语。
气。
梦。
时候的事。
“完也就完了。”
他，“风一吹，就散了。”
他他没结婚。
不是没人介绍。
是没人愿意留下。
“姑娘来过几次。”
他，“住不惯。”
夜里太静。
冬太冷。
一年到头见不到几个人。
“她们，这不是过日子。”
他。
他他理解。
只是有点难受。
“有一次，一个姑娘走之前问我。”
他，“你不怕一辈子就这样吗？”
他当时没回答。
“后来想了很久。”
他，“怕，也不怕。”
怕的是老了走不动。
不怕的是，现在的日子。
他山教会他一件事——
慢。
“草不会一长高。”
他，“羊也不会一下子长大。”
“你急，它们不急。”
他。
他城里人来旅游，看他放羊，总觉得很诗意。
拍照。
发朋友圈。
“他们不知道。”
他，“我一转身，可能就少了一只。”
他他不羡慕城里。
灯亮得太快。
“夜里睡不着。”
他，“心也不安静。”
他山上的夜，黑得彻底。
可星星多。
“你抬头，就知道自己在哪儿。”
他。
他他这一辈子，没做过什么大事。
没去过远方。
没留下些什么。
“可羊吃饱了。”
他，“山没空过。”
他到这里，突然有点不好意思地笑了笑。
“我是不是得太多了？”
他。
我摇头。
他这才松了口气。
“你这地方挺好。”
他，“坐着，话，不用看色。”
临走前，他站在门口停了一下。
“其实人跟羊差不多。”
他，“都得有人看着，才能不走散。”
门关上后，风声仿佛还留在屋里。
我忽然明白——
有些人，一生不声不响，
站在世界的边缘，
用孤独
换来秩序。
他们不被看见，
却一直在。
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