晨雾像浸了水的棉絮，沉甸甸地压在山谷里，草叶尖的露水坠得弯了腰，稍一碰就簌簌往下掉。
陈烬正蹲在洞口磨锄头，铁器蹭过石头的 “沙沙” 声里，突然炸响一声尖叫，像块烧红的烙铁烫穿了寂静。
“芽！出芽了 ——！”
赵柱的声音劈了叉，带着哭腔。
这半大的少年平时总缩在人群后，话细声细气，此刻却像被抽了一鞭子，在田埂上蹦着高喊，破了洞的草鞋把泥土溅得老高。
陈烬手里的锄头 “哐当” 砸在石头上，他几乎是踉跄着往土豆地跑。
露水瞬间打透了粗麻裤，冰凉顺着腿往上爬，可他什么都顾不上
—— 眼睛死死钉在那片翻整过的田垄上。
褐色的泥土里，点点嫩绿正怯生生地顶破硬壳，细得像棉线的茎秆撑着两瓣圆叶，叶尖还沾着新鲜的泥屑。
风一吹，那绿就轻轻晃，不是孱弱的摇晃，是带着劲的、往上挣的模样，像极了石夯后背那道愈合的伤口上，新长出的嫩肉。
“活了…… 真活了……”
王伯拄着拐杖挪过来，枯瘦的手在离芽尖寸许的地方停住，指节因为用力而发白，却不敢再往前碰。
老饶肩膀剧烈地抖，浑浊的眼泪顺着满脸皱纹往下淌，在下巴汇成水珠，“啪嗒” 砸进泥土里。
没人劝他。山洞里的人都知道，王伯的儿子去年就死在逃荒路上，临死前攥着半块树皮，嘴里嘟囔着 “想喝粥”。
那时候他们还没遇见陈烬，还不知道这世上有种叫 “土豆” 的东西，能埋在土里就长出满筐的粮。
“鸟！有鸟！”
柱子突然尖叫着扑过去，张开胳膊像只笨拙的鹰，把田垄护在怀里。
几只灰雀被惊得扑棱棱飞起，他却还梗着脖子瞪空，手里紧紧攥着根刚折的柳树枝，奶声奶气地喊：“不许啄！这是我们的粮！谁也不许抢！”
几个孩子跟着围上来，有的捡石子，有的扯草绳，非要在田边扎个 “篱笆”。
王嫂站在后面看着，悄悄用袖子抹了把脸
—— 她怀里的石头，上个月还因为饿肚子整夜哭，现在脸蛋上终于有零肉，正睁着圆溜溜的眼睛，好奇地盯着那些绿芽。
陈烬站在田埂上，胸口像被什么东西堵着，闷得发疼。
希望不是擂鼓呐喊，不是锦旗招展，就是泥土里钻出来的这点绿。
“你的法子，成了。”
石夯不知何时站到他身边，手里还攥着那块刻着 “均田” 的桃木牌。
木牌边缘被摩挲得发亮，棱角都圆了，他话时声音很闷，像从喉咙里滚出来的，可那双总是耷拉着的眼皮，此刻却抬得老高，眼里的光比朝阳还亮。
陈烬低头看自己的手。
虎口磨出了厚厚的茧，指甲缝里嵌着洗不掉的泥，指关节上还有上次挖野菜时被石头划破的疤。
这双手，三个月前还握着钢笔写论文，讨论着《后汉书》里 “民不聊生” 的记载，那时的 “民” 只是个抽象的词，此刻却变成了眼前这些会哭会笑、会为几棵绿芽红了眼眶的人。
他突然想起现代实验室里见过的高产作物培育数据，一行行数字精确到克，可那些数字从来没让他像现在这样，心脏擂鼓似的跳。
原来能让人活下去的，从来不是冰冷的论文和数据，是泥土里跳动的生机，是这些攥着锄头、握着草绳的手，是他们眼里不肯熄灭的光。
“石夯哥，” 陈烬的声音有点哑，“去多找几块木板，咱们把田围起来。再弄点稻草，晚上盖上，别让霜打了。”
石夯没话，只是重重地点头，转身就往树林里走。
他走路的姿势有点瘸
—— 上次遇袭时腿上挨了一矛，还没好利索，可此刻步子迈得又大又稳，背影在晨光里拉得很长，像座移动的山。
风顺着山谷吹过来，带着新翻的泥土的腥气，吹得那些绿芽轻轻摇晃。
陈烬蹲下身，第一次敢轻轻碰了碰芽尖。嫩得像水做的，沾着点露水，凉丝丝的。
他突然笑了，笑着笑着眼眶就热了。
这把火能烧起来。
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