槌声落定，余音在苏富比拍卖厅镶金嵌玉的穹顶下震颤，像一记丧钟。
“成交！《死亡之舞》，汉斯·霍尔拜因大师杰作，归属丹尼尔·沃罗宁先生！”
拍卖师的声音带着一丝不易察觉的颤抖，目光扫过前排那个如同西伯利亚冻土般冷硬的身影。
掌声稀稀拉拉，混杂着叹息与嫉妒的低语。
丹尼尔·沃罗宁，这个名字本身就是一个帝国。
石油、然气、远东无人区里掘出的矿脉，堆砌起他令人窒息的财富堡垒。
此刻，他微微颔首，灰蓝色的眼眸里没有一丝波澜，仿佛刚刚拍下的不是一幅价值连城的文艺复兴杰作，而是一份晨报。
镁光灯追逐着他。
丹尼尔起身，剪裁完美的深灰色羊绒西装裹着他依旧挺拔的身躯，只是那步伐，带着一种被无形重负拖拽的凝滞。
他走向侧厅办理交割手续，空气里弥漫着名贵香槟、雪茄和陈年羊皮纸契约混合的奢靡气味。
负责接待他的拍卖行主管，一个满头银发、笑容过分殷勤的老者，毕恭毕敬地递上文件。
“沃罗宁先生，您的眼光，一如既往地……令人惊叹。”
主管的声音甜腻得发齁。
就在丹尼尔接过钢笔，指尖触碰到对方手背的瞬间，他的动作停滞了。
主管苍白的手背上，靠近腕骨的地方，一个刺青清晰可见。
那是一只蝴蝶。
深蓝色的，翅膀边缘勾勒着极细的、近乎妖异的银线。
线条流畅诡异，翅膀的脉络仿佛还在微微搏动。它蛰伏在苍老的皮肤上，像一个活着的烙印。
一股冰冷的寒意顺着丹尼尔的脊椎倏然窜起。
这图案……
似曾相识。
是在某个被遗忘的噩梦角落？
还是某份尘封的家族档案里泛黄的插图？
记忆模糊不清，只有那抹幽蓝，带着不祥的预兆，灼烧着他的视网膜。
“先生？”主管察觉了他的异样，笑容僵在脸上。
丹尼尔猛地抽回手，力道之大让主管一个趔趄。
“没什么。”他的声音低沉沙哑，如同砂纸摩擦金属。
他快速签完名，一把抓过装有精美画册和收据的信封，几乎是粗暴地推开挡在面前的侍者，大步流星地离开了那片令人窒息的浮华。
劳斯莱斯幻影无声地滑入莫斯科冬夜刺骨的寒流郑
车窗外，克里姆林宫的红星在铅灰色幕下闪烁着冰冷的光。
车内暖气开得很足，昂贵的皮革散发着幽香，却丝毫驱不散丹尼尔心头的寒意。
他靠在冰凉的座椅上，闭上眼，手背上那幽蓝的蝶影挥之不去。
它像一个活物，一个来自深渊的窥视者。
回到位于莫斯科河畔的顶层公寓，丹尼尔屏退了所有佣人。
厚重的防弹玻璃隔绝了城市的喧嚣，只留下死一般的寂静。
巨大的空间里摆放着价值连城的艺术品，此刻却像一座冰冷的陵墓。
他独自站在空旷的客厅中央，深吸一口气，走到那幅刚刚送抵、还裹着防尘布的巨大画框前。
嘶啦——
防尘布被猛地扯下。
汉斯·霍尔拜因的《死亡之舞》在柔和的射灯下展露真容。
画面阴郁、华丽，充满文艺复兴时期特有的精确与残酷。
死神，一具披着破烂裹尸布、肌肉已然风干的骷髅，正拉着不同身份、年龄的人共舞——
教皇、皇帝、农夫、孩童……
无人能够逃脱。
死神空洞的眼窝似乎正凝视着画框外的丹尼尔，嘴角那抹永恒的、嘲讽的微笑，仿佛穿透了数百年的时光。
丹尼尔的目光在那些充满象征意义的细节上逡巡：
教皇掉落在地上的三重冠，商人被踩碎的账簿，贵妇散落的珠宝……
最终，他的视线停留在画面右下角，那个被死神拽着脚踝拖向坟墓的年轻贵族身上。
贵族脸上凝固着极致的恐惧与不甘。
就在丹尼尔凝神细看的瞬间，一种极其怪异的感觉攫住了他。
他眼角的余光似乎捕捉到一丝极其细微的……移动？
不是画布本身的震动，也不是光影的错觉。
是画中人物！
那个被拖拽的年轻贵族，他垂落在地的手，那几根苍白的手指，仿佛……极其轻微地……向内蜷缩了一下。
丹尼尔的心脏骤然缩紧，一股冰冷的麻痹感从脚底直冲头顶。
他猛地定睛看去，一切如常。
年轻贵族的手依旧无力地垂落着，姿势没有任何改变。
幻觉？连续高压工作后的神经衰弱？还是……
他强迫自己冷静下来，凑近画面，几乎是屏住呼吸，仔细检查那个角落。
灯光下，油彩厚重，笔触清晰，没有任何被改动或剥落的痕迹。
他退后几步，又靠近，反复确认。
一切似乎都只是他过度紧绷的神经开了一个恶毒的玩笑。
他疲惫地揉了揉眉心，自嘲地扯了扯嘴角。
看来是真的累了。
最近几个月，那种深入骨髓的倦怠感越来越重，挥之不去。
也许该听私人医生泵罗夫的建议，彻底检查一次了。
就在他准备转身离开，让这幅阴森的名画独自待在黑暗里时，他的目光无意间扫过年轻贵族身下那片深褐色的、象征死亡阴影的土地。
那里，就在贵族扭曲的脚踝旁边，在几块不起眼的碎石缝隙里，似乎……多了一点什么。
不是画作原本的细节。那是一个符号。
极其微，颜色接近泥土，若非射灯的角度恰好照亮那片区域，几乎无法察觉。
一个由几个扭曲的点和线组成的几何图案。
丹尼尔的瞳孔骤然收缩。
他认得这个！这绝非文艺复兴时期的笔触！这是……
古老的玛雅数字！
而且，那个符号所代表的数字，像一根冰冷的针，狠狠刺入他的脑海——
37。
公寓的寂静被急促而克制的敲门声打破。
“先生？泵罗夫医生到了。”管家的声音透过厚重的橡木门传来。
丹尼尔猛地回过神，才发现自己竟一直死死盯着画布上那个的“37”，后背的衬衫已被冷汗浸透。
他深吸一口气，压下胸腔里翻涌的冰冷惊悸，哑声道：“让他进来。”
私人医生泵罗夫提着医疗箱走进来，敏锐地捕捉到了雇主脸上尚未褪尽的苍白和眼底深藏的疲惫。
“丹尼尔·阿列克谢耶维奇。”
他放下箱子，语气带着职业性的关牵
“您的气色……比上次更差了。我们不能再拖了。”
丹尼尔沉默地走到落地窗前，背对着医生，俯瞰着窗外莫斯科河两岸璀璨却冰冷的灯火。
河面倒映着城市的浮光，像一条流淌着液态黄金的冰冷缎带。
他解开昂贵的衬衫袖口，将手臂伸向医生，动作带着一种近乎自毁的决绝。
“那就现在，泵罗夫。把结果告诉我。”
泵罗夫熟练地抽取血液样本，动作精准而迅速。
他一边操作，一边低声汇报着初步观察：
“持续低热，体重异常下降，夜间盗汗严重……这些都指向……”
他顿了顿，似乎斟酌着用词。
“某种消耗性的病理过程。具体的，需要等这份血样和上周影像结果的综合分析。”
等待结果的几分钟，漫长得像一个世纪。
房间里只剩下医疗器械轻微的碰撞声和两人压抑的呼吸。
丹尼尔的目光再次不受控制地投向那幅《死亡之舞》，死死盯着那个角落的“37”。
冰冷的数字仿佛在画布上蠕动、放大，带着不祥的诅咒气息。
终于，泵罗夫口袋里的加密通讯器震动了一下。
他迅速查看屏幕，脸色瞬间变得比窗外的雪还要白。
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