十三道身影静立如雕，唯有那道白袍人背对着众人，立在深不见底的裂口前。
地宫里的潮气突然变了味道，像极了楚风童年时，母亲在灶房煮艾草汤的清苦气息。
“破妄。”楚风低喝一声，琉璃色瞳孔泛起涟漪。
灵瞳穿透层层灰雾，却见白袍人周身流转的不是煞气或阴毒，反而是一片雾蒙蒙的淡金色——那是他记忆里最清晰的情绪色彩，母亲临终前抚着他发顶时，掌心温度在空气里晕开的光。
更诡异的是，有极轻的呼唤像游丝般钻进耳骨：“风......”尾音像被揉皱的棉絮，是只有童年时母亲才会用的软调，连苏月璃都不曾知晓的乳名。
“楚风！”苏月璃的罗盘“咔”地炸出火星，她指尖沾着磁粉的手在发抖，“看指针！”青铜罗盘的磁针本该指向北方，此刻却像被磁铁吸住般，针尖直勾勾扎向楚风心脏位置。
她突然想起《葬经残卷》最后一页边角的批注，用朱砂写得歪歪扭扭：“情执不灭，则渊门不开。”喉头发紧，“母渊......可能不是组织，是个人。”她攥紧罗盘的手背上青筋凸起，“一个困在时间里，不肯放手的‘你’。”
阿蛮的招魂烛“噗”地爆成三截。
他蹲在地上，指尖染着蛊血的手悬在半空，瞳孔里映着燃烧的香灰——那些本该盘旋上升的灰烬，此刻竟逆着重力凝成数字，三百零七。“魂龄......”他声音发涩，像是被人掐住了喉咙，“三百年零七个月。”
雪狼的骨刀“当”地砸在青石板上。
他原本弓着的脊背猛地绷直，像被无形的巨手推了一把，踉跄着撞在青铜柱上，嘴角渗出黑血。“阻......”他抹了把嘴，喉间滚出低吼，还想再冲，却被楚风抬手拦住。
楚风的指尖在身侧微微发抖。
他望着那道背影，脚下突然泛起模糊的纹路——是童年旧居的青砖，缝里还嵌着他八岁时摔碎的玻璃弹珠；再迈一步，纹路变成大学教室的水磨石，前排课桌的“早”字涂鸦正对着他；第三步，青石板上凝出母亲坟前的苔藓，露水顺着指尖滴进记忆里的坑。
“你终于来了......”
苍老却温柔的声音像一片羽毛，轻轻扫过楚风的耳膜。
他呼吸一滞，看着那道身影缓缓转身。
是老年版的自己。
盲聊双眼凹陷成两个黑洞，脸上布满刀刻般的皱纹，每道褶皱里都凝着暗红的血痂。
最让楚风窒息的是对方掌心的古玉——和他胸口那枚残片严丝合缝，连裂痕的走向都分毫不差。
“我是初代楚风。”老人空洞的眼窝转向他，“千年前为镇灵灾，以自身为基建母渊。”他枯瘦的手指抚过古玉，“可我见不得后来者重蹈覆辙，便分裂出十二个分支，想找条’无人牺牲‘的路......”他突然笑了，笑声里浸着化不开的苦涩，“执念越深，系统越疯。
最后我成了自己造的’神‘，困在这里，等那个蒋风‘的孩子。“
楚风的喉结动了动。
他想起方才融合十二段记忆时，有个“他”在实验室跪了三十年，解剖自己眼睛前最后写的日记：“妈妈，我好像迷路了”；有个“他”抱着爱人跳进熔炉前，在对方手心画的太阳。
此刻心焰瞳虽已返璞归真，却还是烫得眼眶发酸。
“你错了。”他声音发哑，伸手扯下染血的衣襟，露出心口狰狞的疤痕——那是母亲当年在火海里，用碎玉划开他襁褓时留下的，“不是要避开痛苦......”他摸出贴身藏着的血布，那是母亲临终前塞给他的，还沾着焦味；又摸出无字书残页，苏月璃熬夜抄的《葬经》批注还在上面洇着墨痕，“是有人愿意陪你痛。”
他将两样东西轻轻抛向裂口。
血布展开时，里面裹着半块烤糊的米糕——那是母亲最后一次给他做的早饭，“留着，饿了吃”；无字书残页被风掀起，露出苏月璃用红笔圈的句子：“考古不是修复器物，是修复人心。”
“你要找的答案不在未来。”楚风咬破指尖，精血在半空凝成赤红的光，“在过去。”他抬手画下，笔锋走处，空气里腾起热浪，“回家。”
“家......”老人盲眼里渗出鲜血，顺着沟壑纵横的脸往下淌，“我忘了这个字怎么写......”他颤抖着抬起手，像是要触碰楚风的脸，又像要抓住飘在空中的血布，最终化作一道金光，没入楚风眉心。
“轰——”
青铜巨门在远方轰然洞开。
门内涌出的风卷着细沙，在楚风脚边凝成一行字：“终焉殿开启，时限七日。”
楚风低头，掌心不知何时多晾浅淡的印记，像被羽毛扫过的温度。
他伸手去摸，指尖碰到眉心时，还残留着初代楚风融入时的灼热，像极了母亲当年在他额头盖的热吻。
裂口前的空气仍在震颤，楚风眉心残留着白袍人融入时的灼热福
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