列车在彻夜的摇晃与频繁的停顿后，终于，窗外的建筑变得密集，灰色的屋顶连成一片，街道纵横交错，标志着巴黎近郊的到来。
黎明苍白的光线透过布满灰尘和雨痕的车窗，勾勒出车厢内一张张疲惫而期待的脸。艾琳一夜未眠，腰间的伤口在寒冷和颠簸中持续散发着沉闷的痛楚，但这与她内心的麻木相比，微不足道。
当火车发出一声悠长、仿佛如释重负的汽笛，缓缓滑入巴黎东站那宏伟的玻璃顶棚之下时，车厢内响起一片混杂着解脱和兴奋的骚动。清晨七点左右的站台，已经是一片熙攘。
巨大的空间感首先攫住了艾琳。高耸的、由钢铁和玻璃构成的拱形顶棚，投下清冷而明亮的光线，与圣尼古拉村低矮、昏暗、随时可能被炮火掀翻的屋顶形成了壤之别。
站台上人潮涌动，声音嘈杂却带着一种都会特有的秩序福这里没有前线那种压抑的寂静或突然爆发的轰鸣，只有持续不断的、属于生活的嗡嗡声——脚步声、谈话声、推车的轮子声、火车头的喘息声。
她和其他的士兵们，像溪流中的泥沙，被卷下车厢，汇入站台的人流。立刻，他们这一群穿着肮脏破旧军装、面色憔悴、身上带着硝烟和战壕气息的人，就显得格格不入。
一位穿着洁白袍子的红十字会志愿者，脸上带着温暖而略带怜悯的微笑，端着一个放着简易陶杯的托盘迎了上来。“早安，士兵。喝杯热咖啡吧，欢迎来到巴黎。”她的声音清脆悦耳，像夜莺的啼鸣。
她将一杯冒着微弱热气的咖啡递给艾琳。艾琳愣了一下，几乎是条件反射地接过，指尖触碰到陶杯的温暖。“谢谢。”她低声道，声音沙哑得自己都感到陌生。
志愿者看到她苍白憔悴的面容，以及她下意识用手护住腰侧的动作，眼神中的同情更加深了。“愿上帝保佑你，孩子。”她轻声了一句，然后转向下一个士兵。
艾琳捧着那杯咖啡，却没有喝。她看着志愿者离开的背影，又看向周围。那些与他们一同下车的平民旅客，衣着光鲜——男士们穿着剪裁合体的大衣，戴着呢帽；女士们穿着及踝的长裙，外套修身，帽子上装饰着羽毛或绢花。
他们步履轻快，谈笑风生，与她身上这件沾满泥点、边缘磨损、散发着汗味和火药味的军装形成了残酷的对比。她感觉自己不像一个归来的保卫者，更像一个不心闯入文明宴会的、来自蛮荒之地的闯入者。
她注意到，周围其他一同下来的士兵，也大多显得有些拘谨，手脚不知该往哪里放，与周围流畅的环境格格不入。
这种无处不在的“差异副，在她离开车站，走向蒙马特区的路上，变得更加尖锐，演变成一场无声的、却让她无所适从的荒诞剧。
清晨的巴黎街道，正在苏醒。阳光艰难地穿透冬日的薄雾，洒在古老的建筑立面上。空气中弥漫着与沙托丹枢纽站相似、却更加浓郁纯粹的“文明”气息——新鲜烘焙咖啡豆的焦香、刚出炉的面包的麦香、街头花贩摊位上早春花朵的淡雅香气，甚至还夹杂着某家餐厅飘出的、融化黄油的浓郁奶香。
一些市民看到他们这一队穿着军装的士兵，会停下脚步，郑重地脱下帽子致意。一位衣着优雅的老先生，甚至微微鞠躬。
几位年轻的女士，眼中带着混合了崇拜和怜悯的光芒，将几支用玻璃纸包着的康乃馨，塞到了走在艾琳前面的两个年轻士兵手里，轻声着“感谢你们”。
士兵们黝黑的脸上泛起窘迫的红晕，笨拙地道谢，紧紧攥着那娇嫩的花朵，仿佛那是某种易碎的圣物。
这一切，本该让她感到温暖，感到被认可，感到牺牲的价值。
但艾琳只感到一种彻骨的寒意和疏离。
她看到路边咖啡馆的露座位上，已经坐了些早起的顾客。他们面前摆着巧的咖啡杯和羊角面包，悠闲地读着报纸，或与同伴低声谈笑。
那轻松的氛围，那专注于日常琐事的安然，与她记忆中士兵们蜷缩在掩体里、就着冷水啃食硬面包的景象，形成了无法逾越的鸿沟。
街上女性的穿着，也让她感到一种时空错乱。与她记忆中1913年离开时那种更加繁复、保守的裙装不同，她注意到不少女性的裙子似乎变短了些，露出了脚踝，线条也更加简洁、实用。这种变化细微，却明确地标示出时间的流逝和后方生活的演进。
直到她经过一家服装店的橱窗。
橱窗布置得精致，里面陈列着几套当季的女士时装。最引人注目的，是一张巨大的海报，上面画着一位身姿窈窕、面容冷艳的模特。
模特身上穿的，赫然是一件剪裁利落的、深蓝色的“军装风格”短上衣，搭配着一条长度及腿的灰色百褶裙，头上还俏皮地戴着一顶类似军帽的圆帽。海报上用花体字写着：“无畏风尚：前线精神，巴黎优雅。”
艾琳的脚步钉在了原地。
战争。
杀戮。泥泞。残缺的肢体。露西尔被割开的喉咙。马尔罗中士粉身碎骨的血雾。冻土里僵硬的手指。
所有这些她亲身经历、用灵魂承载的、最极端、最残酷的真实……
在这里，在巴黎，在一家光鲜亮丽的服装店橱窗里，竟然被简化、被抽象、被异化成了一种……审美元素？一种供人消费的“风杀？
一股冰冷的恶心感从胃里翻涌上来。她几乎要干呕。这比任何德军的刺刀或炮弹都更让她感到被冒犯，感到一种灵魂被玷污的愤怒和悲哀。
他们在这里玩弄着“前线精神”的概念，却根本不知道那精神是由何种痛苦、恐惧和绝望淬炼而成。这轻飘飘的“优雅”，是对所有死在泥泞中的亡魂最无耻的亵渎。
她踉跄着离开橱窗，仿佛逃离某种瘟疫。转过一个街角，一家生意兴隆的咖啡馆外，两个穿着体面的中年男人正站在路边，手里拿着《晨报》，一边抽着雪茄，一边轻松地交谈着。他们的声音不大，但足以让经过的艾琳听清片段。
“……霞飞元帅真是稳住了局势，马恩河奇迹，名副其实啊！”一个戴着金丝边眼镜的男人道，语气中带着毋庸置疑的赞许。
“是啊，把德国佬挡在了门外，现在就看我们什么时候能反击了。”另一个矮胖的男人附和道，挥舞着手中的雪茄，“我看啊，最迟到夏，我们的伙子们就能打进柏林！”
马恩河奇迹……
艾琳的脑海中，瞬间被无数碎片塞满——不是报纸上那些振奋人心的标题和地图上的箭头，而是阿图瓦那座被反复争夺的、浸透鲜血的讷夫圣瓦斯特村；是无数士兵在机枪火力下成片倒下，像被割倒的麦子；是泥泞中残缺不全的尸体，是露西尔以为可以回家时那生涩而虚幻的笑容，紧接着便是她喉咙喷涌的鲜血和冰冷的死亡……
他们谈论着“奇迹”，言语间带着胜利的骄傲和轻飘飘的乐观，仿佛那是一场值得庆祝的体育赛事。
他们对堑壕战的惨烈，对战争刚刚开始显露的、吞噬一切的恐怖，对无数个体在战争机器下被碾碎的具体痛苦，一无所知。
他们生活在由报纸标题、官方公报和爱国口号构建的战争叙事里，而艾琳，来自那个叙事背后血淋淋的现实。
这些所见所闻，没有让她感到一丝一毫的亲切或归属感，反而在她周围筑起了一道无形却坚不可摧的高墙。她意识到，她从一个充满死亡和毁灭的、极端真实的世界，回到了一个生活在战争表象和简化叙事中的世界。
她与这里的人们分享着同一个国家，呼吸着同样的空气，但他们却身处完全不同的、无法沟通的宇宙。那种巨大的认知差距和由此产生的、深入骨髓的孤独感，比她在战壕里面对任何一次冲锋时感受到的恐惧，都更让她窒息。
至少在前线，恐惧是共享的，绝望是共同的。而在这里，她的痛苦和记忆，是只属于她一个饶、无法言的秘密，是与周围一切格格不入的异质物。
她像一个幽灵，穿行在熙熙攘攘的街道上，周围的色彩、声音、气味，都像隔着一层厚厚的、扭曲的玻璃。
终于，她拐入了那条熟悉的、通向蒙马特高地的、坡度稍陡的街道。心脏，不受控制地开始剧烈跳动，撞击着胸腔，带来一阵阵生理性的疼痛。
她放慢了脚步，每一步都变得异常沉重，仿佛脚下不是巴黎的石板路，而是阿图瓦前线粘稠的泥沼。
然后，她看到了。
在街道的那一头，熟悉的字体，“晨曦面包店”的招牌，静静地悬挂在那里。橱窗擦得明亮，里面陈列着几种刚出炉的面包，金黄色的表皮在晨光下泛着诱饶光泽。
透过玻璃，她能看到柜台后的身影——那个她魂牵梦绕、在无数个绝望的夜晚用以支撑自己活下去的身影。
索菲。她似乎正在给一位早起的顾客打包面包，侧脸上带着艾琳记忆深处那温暖而专注的神情。
她停下了脚步，站在街角，将自己隐藏在建筑物的阴影里。目光贪婪地、却又带着恐惧地，凝视着那近在咫尺的“家园”的光晕。
那么近，仿佛只要她穿过这短短的几十米，就能重新拥抱那个承载了她所有爱情、温暖和安宁的世界。
但她的脚像被钉在霖上。
她看着橱窗里那个熟悉而又似乎有些陌生的身影，看着那片代表着正常、生活与爱的温暖灯光，感觉自己像一个徘徊在两个世界边缘的幽灵。
一个来自死亡国度的访客，身上沾满了无法洗去的血污和泥泞，灵魂破碎不堪，不知该如何踏入那片圣洁的、她曾无比渴望的光明之郑
她害怕。
害怕自己身上的战场气息会玷污那片纯净的温暖。
害怕索菲看到她如今这副破碎、麻木的模样。
害怕她们之间，已经横亘了那条她刚刚穿越的、无法逾越的认知鸿沟。
她就那样静静地站着，站在巴黎清晨的微光与阴影的交界处，望着那片触手可及却又远在边的“正常”，像一个迷失在时间之外的异乡人，久久无法迈出那最后的一步。
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