苏牧阳的指尖还搭在剑柄上，七寸剑锋悬停半空，像一滴凝住的雨。
他没动，也不是不动——而是全身每一条筋络都在动。寒玉髓的清凉从丹田散开，不是压，是梳。从前那些断流式转归藏无迹时卡住的节点，此刻被这股细密气流一点点刮磨，如同老匠人用鬃刷清理铜锈，不急不躁，却寸寸见功。
肋骨处传来锯齿般的钝痛，但他没皱眉。疼才对，疼明经脉在活。
他闭眼，脑子里放电影似的回放过去七战：阿六刷锅铁勺留暗记那晚的风向、参将床底腰牌的锈迹、敌军高台符文亮起前三次微震的间隔……这些碎片在他识海里拼成一张网，而这张网的结点，正是他剑招衔接时的滞涩之处。
“原来不是剑慢。”他忽然睁眼，“是心先慌了。”
话音落，右手五指缓缓收拢，玄铁重剑应声入鞘。他盘膝坐下，五心朝，呼吸节奏变了三拍——吸二停一吐三，这是杨过当年教他静心诀时顺口哼的调，后来成良气法的核心节拍。
药力顺着新编的节拍走，像春汛推着冰层裂开。一道、两道、三道……原本如枯藤缠绕的经脉，开始有溪流声响起。他不再去管伤，也不刻意运功，就让那股清流自己淌，哪儿堵了，它自会冲刷。
神雕落在断柱上，歪头看他。一人一雕，谁都没动。风掠过祭坛残基，吹得布条一角轻轻翻起，图腾红光一闪，竟与他呼吸同频。
两个时辰后，苏牧阳睁眼。
眼神不像刚服药时的清明，而是像井水底下沉了十年的玉石——润，深，照得见影子。
他抬手，掌心向上。内息流转一圈，毫无滞涩。再试“断流式”化“归藏无迹”，真气如江河拐弯，圆融无碍。
“成了。”他轻声道。
可他知道，这才哪到哪。
剑诀圆满，不在手上，在心里。
他起身，解下重剑放在膝头。剑身黝黑，摸上去却有种温热，像是睡熟的兽。他没急着练，反而闭眼回忆杨过某次喝酒时的话：“你子总想把剑练快，可剑快不如心净。剑是死的，你是活的。你要是把自己当兵器，那再强也是个好用的刀架子。”
当时他觉得师父喝多了，现在才懂。
他伸手抚过剑脊，一寸一寸，像在读一本盲文。这不是武器，是他这几年走过的路——青石坪悟剑的冷汗，北岭血战的震颤，侠客甲扑身护饶那一瞬……全都刻在这把剑上。
“你想歇吗？”他低声问。
剑没回答，但掌心突然一震，像是回应。
他笑了。
猛然起身，拔剑。
这一剑，没招没式，平平划出。
空气没裂，风没响，连尘埃都没扬。可就在剑锋过处，一道银线凭空浮现，细如发丝，却久久不散，像地间被划开了一道口子。
神雕仰头，长鸣一声，双翅展开，绕着祭坛飞了三圈。羽翼划空无声，落地时爪子抓进石缝，头颅微点，像是在行礼。
九阴剑诀，终成。
苏牧阳收剑，却不归鞘。他转身，望向林边石亭。
杨过和龙女还在那儿，一个靠柱，一个执茶，姿态闲适，仿佛什么都没发生。可他知道，他们一直在看。
他没走近，也没作揖。只是将剑横于胸前，左手轻抚剑身，右手指尖在刃上一弹。
叮——
一声清越，传了出去。
那是师徒间的暗语，意思是：“我懂了。”
杨过端起茶杯，吹了口气，没话。龙女低头抿茶，嘴角微扬。
两人片刻后起身，并肩离去，身影隐入林间，再未回头。
他知道，这是放手。
从此路要自己走，剑要自己扛。
他站在祭坛最高处，白衣猎猎，手按剑柄。袖中布条又热了，图腾红光隐隐，却不再焦躁，反倒像在呼应他的心跳。
“你以为我在等你？”他低声，“其实我也在赶路。”
他想起昨夜沙盘推演时黄蓉的话：“敌人最怕的不是你多强，是你不停。”
也想起郭靖拍他肩膀时那句：“守住，比打赢难。”
他抬手，将布条系在剑穗上。红光映着玄铁，像一滴未落的血。
“剑成。”他道。
风忽大。
他踏上祭坛边缘，目光扫过群山。远处江湖如练，炊烟袅袅，看似太平。
可他知道，太平是假的，就像金霸临死前那句“新王将至”不是疯话。
他没打算歇。
三规还在执行：晨起练剑、午时推演、夜观星象。接下来还要加一条——每月巡游八百里，走遍正邪交界处，查每一口井、每一座桥、每一个新开的镖局和客栈。
他不信命定之劫，只信人在做，在看。
他转身欲走，忽觉剑穗一烫。
布条上的图腾，竟开始缓缓转动，红光由内而外渗出，像有什么东西正在苏醒。
他停下脚步，低头看。
那纹路，竟与玄铁重剑底部一处刻痕完全吻合。
他还没来得及细看——
神雕突然展翅，唳声刺破长空。
远方山脊，一道黑影闪过，速度快得不像人。
苏牧阳立刻拔剑出鞘，一步踏前。
剑尖所指，正是那道消失的方向。
他嘴唇微动，吐出四个字：
“来得正好。”
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