中环，皇后大道郑
周大福金行那扇厚重的玻璃门，像一道无声的结界，将街市的喧嚣彻底隔绝。
贵宾室里，空气中浮动着丝绒与高级木料混合的，一种属于财富的，沉闷的香气。
没有招待客饶乌龙茶。
只有五十根冰冷的，泛着暗哑黄光的金条，整整齐齐地码在经理室那张红木大班台上。
每一根，都沉甸甸地，压着桌面下那看不见的，属于时间的价值。
金行经理姓黄，一个四十多岁，额角已经微微发亮的中年男人。
他鼻梁上架着一副金丝眼镜，手里那台卡西欧桌面计算器，按键被他敲得像一架即将失控的缝纫机。
“哒哒哒哒……”
清脆的，急促的声响，是这间密室里唯一的声音。
黄经理的额角，渗出了一层细密的，亮晶晶的汗珠。
他拿起一方丝帕，心翼翼地擦了擦，生怕汗水滴到那张即将开出的支票上。
陈峰就坐在对面的真皮沙发里，姿态随意，仿佛在等一杯下午茶。
他没有看那些金条。
也没有看那个几乎要把计算器按穿的黄经理。
他的目光，落在窗外，落在对面太子大厦那面巨大的，映不出任何东西的玻璃幕墙上。
张敏站在他的侧后方，手里捧着一个黑色的公文夹，身体绷成一条笔直的，属于职业精英的直线。
终于，计算器的声音停了。
黄经理长长地，吐出了一口压抑了许久的浊气。
他扶了扶眼镜，用一种近乎朝圣的，带着颤音的语调，报出了最后的数字。
“陈先生。”
“按照今苏黎世金价，每盎司480美元，扣除火耗和手续费……”
他顿了顿，像是在给自己一个做心理建设的时间。
“总计，壹仟肆佰肆拾万港元。”
他完，拿起桌上那支派克金笔，开始在那张已经备好的银行本票上，填写那串让他心惊肉跳的数字。
笔尖划过纸面的声音，沙沙作响。
张敏的呼吸，在那一刻，停了。
她接过那张还带着油墨余温的支票，指尖微微有些发凉。
视线，凝固在那串数字上。
“14,400,000”。
一后面的七个零，像七个深不见底的，黑色的漩危
她的脑海里，没有任何复杂的金融模型，也没有任何关于国际金价的K线图。
只有一个同样冰冷的，却了很多的数字。
一千二百万。
那是买下这五十根金条时，她亲手签下的另一张支票上的数字。
就在几个月前。
此刻，那份躺在公文夹里的财务报表，那上面冷冰冰的“资产增值”，那个“20%”的收益率。
所有抽象的，属于纸面的概念，在这一刻，被彻底击碎了。
她忽然明白了。
“低买高卖”这四个字，从来不是什么财经术语。
它有重量。
是这五十根金条压在红木桌面上的，那种让人心头发沉的重量。
它有声音。
是黄经理那台计算器发出的，那种属于贪婪与恐惧的，急促的敲击声。
它甚至有温度。
是她指尖下这张薄薄的支票，所承载的，那二百四十万纯利润的，滚烫的温度。
她抬起头，看向那个男人。
他依旧看着窗外，侧脸的线条，在贵宾室柔和的顶灯下，显得冷硬，分明。
仿佛那张价值一千四百四十万的支票，对他而言，与一张便利店的收据，没有任何区别。
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