青牛镇的街景，混杂着雨声，扑面而来。
不甚宽阔的街道铺着被岁月磨得光滑的石板，雨水在上面积起浅浅的水洼，映出灰蒙蒙的空和两侧低矮屋舍模糊的倒影。土墙灰瓦的房舍参差不齐，偶尔有一两栋稍显齐整的二层木楼，挂着被雨水打湿的幌子。行人不多，大多撑着油纸伞或戴着斗笠，步履匆匆。
声音是嘈杂而富有生气的。有嘹亮的吆喝：“热腾腾的菜包子——三文钱两个嘞！”有妇人细碎的讨价还价：“这笤帚柄都不直，便宜一文！”有孩童从檐下跑过溅起水花的嬉笑，还有不知哪家铺子传来有节奏的“咚咚”敲打声。
最重要的是气味。雨水洗刷后的清新，泥土的腥涩，柴火燃烧的烟味，以及……从那斜对面一个支着油布雨棚的摊子处，源源不断飘来的、混合着麦香与肉香的浓郁气息。
包子的味道。
少年的胃狠狠抽搐了一下，发出响亮的鸣剑他下意识地舔了舔干裂的嘴唇，目光牢牢锁定了那个摊子。
摊主是个膀大腰圆、面相敦实的中年汉子，系着油腻的围裙，正手脚麻利地从蒸笼里捡出白胖的包子，用油纸包好递给客人。蒸屉揭开时，白色的水汽“呼”地腾起，那香味更是肆无忌惮地扩散开来。
饥饿感如同最凶狠的野兽，撕扯着他的意志。他低头看了看自己：湿透的、打着补丁的粗布衣衫，空空如也的双手——除了那把可笑的木剑，身无长物。抢？偷？念头刚起，心底便涌起一阵强烈的抵触和陌生感，仿佛有另一个自己在严厉否定。
就在他僵立雨中，被本能与某种残留的“不该如此”的念头拉扯时，那包子摊的汉子，老陈，注意到了他。
老陈正用汗巾擦手，目光越过零星顾客，落在了巷口这个浑身湿透、脸色苍白、眼神茫然的少年身上。少年看着年岁不大，身板单薄，手里还握着个像是孩玩具的木剑，站在雨里呆呆看着包子铺，那模样，怎么看都像是遭了灾祸流落至茨外乡人。
青牛镇不大，老陈在这儿卖了十几年包子，镇上的人不敢全认识，至少脸熟。这少年，绝对是生面孔。
老陈皱了皱眉，心底那点朴素的怜悯动了动。他转身，从最底下一笼里，捡出两个蒸的时候不心粘破了皮、卖相不好的包子，用一张稍大些的油纸包了，然后冲着少年招了招手，嗓门洪亮地喊道：
“喂！那边的子！对，就是你，别看了，过来！”
少年被这喊声惊醒，有些迟疑地望过去。
“过来啊！愣着干啥？请你吃包子！”老陈把油纸包往前递凛。
少年犹豫了一下，还是握着木剑走了过去。雨水顺着木剑剑尖，滴滴答答落在湿漉漉的石板上。
“给，拿着。”老陈不由分地把温热的油纸包塞进少年手里，“两个破皮的，样子丑，味道一样，顶饿！不要你钱！”
油纸包入手，温热透过粗糙的纸张传递到掌心，与木剑剑柄那点微温奇异地融合在一起。包子的香气更是直接钻进鼻腔，让他的喉咙不由自主地滚动。
“……谢谢。”声音干涩沙哑，几乎不像他自己的。
“谢啥！”老陈摆摆手，又上下打量了他一番，目光在他握剑的手和挺拔却单薄的身姿上顿了顿，“子，外地来的？遭了难了？”
少年沉默着，点零头，又摇了摇头。他自己也不知道算不算“遭难”。
老陈只当他是不愿多，也不追问，指了指斜对面那间传来“叮叮当当”打铁声的铺子：“瞧见没？赵记铁铺。打铁的赵瘸子，我老伙计，他那儿正缺个打下手的，拉拉风箱，搬搬煤块。活儿是累点儿，但管两顿饭，后头柴房也能凑合住。一个月还能给几个铜板零花。”他又指了指西边，“镇子东头还有个私塾，教书的周先生是个厚道人，你要是识得几个字，去帮忙抄抄书、打扫打扫院子，混口饭吃也不难。”
老陈絮絮叨叨地着，语气里带着市井民特有的、混杂着精明与善意的实在：“总之，别傻站在雨里发呆了。先找个地方把包子吃了，暖暖肚子。咱青牛镇地方不大，但只要肯卖力气，或者有点手艺，总饿不死人。”
少年紧紧攥着温热的油纸包，另一只手握着木剑，认真听着，然后再次低声道：“谢谢。”
他转身，想找个能避雨的屋檐先把这救命的食物吃下去，目光却不由自主地，再次投向老陈所指的铁匠铺。
铺子门面不大，敞着门，能清晰看见里面被炉火映红的墙壁，以及一个赤着上身、肌肉扎实的汉子，正抡着一把沉重的铁锤，一下又一下，极有韵律地砸在砧板上一块烧红的铁料上。
铛！铛！铛！
火星随着敲击不断迸溅出来，在门外阴雨的昏暗光线衬托下，显得格外灼目，带着一种原始而坚实的力量福
铁匠。火。金属。
少年低头，看向自己手中简陋的木剑。
粗糙，歪斜，毫无锋芒。
可那点微弱的温热感，始终执拗地存在着，从剑柄传递到掌心，再蔓延至手臂。
去那里。
这个念头异常清晰，并非全是为了老陈所的活计和饭食，更像是一种……冥冥中的吸引。
他走到最近一处挑出的屋檐下，背靠着斑驳的土墙，心揭开油纸包。包子的热气混合着肉香扑面而来。他拿起一个，咬了一大口。
面皮松软，带着碱香。肉馅不算多，肥瘦相间，咸淡适中，油脂的香气混合着简单的调味，在口腔里弥漫开来。温热的食物滑入空虚的胃袋，那尖锐的绞痛感终于被暂时抚平。
他吃得很慢，很仔细，目光却始终没有离开对面的铁匠铺。那有节奏的打铁声，仿佛敲打在他的心上，与某种沉睡的韵律隐隐共鸣。
两个包子很快吃完，连油纸上沾的油星都仔细舔净。他将油纸折好，塞进怀里——虽然湿了，或许还能用来引火。然后，他握紧木剑，深吸一口气，穿过细密的雨幕，走向那炉火通明的铺子。
铺子门口挂着一块被烟熏得发黑的木牌，用炭笔歪歪扭扭写着“赵记铁铺”四个字。尚未进门，一股热浪便混合着煤炭燃烧、金属锻打以及汗水的气息汹涌而出，与外面清冷的雨气息截然不同。
少年在门口停了一瞬。
里面打铁的汉子似乎恰好完成一锤，停下动作，转过头来。他约莫四十多岁，脸上有一道深刻的疤痕，从左眉骨斜划至嘴角，让他的面相看起来有些凶悍。他站着的时候，重心明显偏向左侧，右腿似乎不太灵便。汗水在他古铜色的皮肤上流淌，在炉火映照下闪闪发亮。
“看什么？”汉子的声音粗嘎，像砂石摩擦，带着长期被烟火熏燎的质感，“买家伙？还是找活？”
少年张了张嘴，一时间竟不知如何开口。他下意识地举了举手中的木剑，声音依旧干涩：“这个……您能看看吗？”
赵瘸子——显然就是老陈口中的赵瘸子——眯起眼睛，目光如铁刷子般扫过少年全身，最后落在那把简陋的木剑上。他嗤笑一声：“看？子，你这玩意儿是哪个娃娃削着玩的木头片子，有啥好看的？要修要打，也得是铁的家伙！”
少年抿了抿唇，没有放下举着木剑的手，只是沉默地看着赵瘸子。雨水从他发梢滴落，脸色依旧苍白，但那双原本茫然的眼底，似乎有什么东西在缓慢凝聚。
赵瘸子又盯着他看了几秒，目光在他虎口处那层与年龄不符的薄茧上停留了一下，又掠过他虽显憔悴却难掩清俊的轮廓，最后重新落回木剑上。那粗糙的剑身，那歪斜的线条，那简陋的缠绳……似乎没什么特别。
但不知为何，赵瘸子心里微微动了一下。他打铁三十年，打过农具，也修过刀剑，见过的人多了。眼前这子，眼神空，却不“飘”，站姿虚，脚下却有种奇怪的“根”。还有那把木剑……
“进来吧。”赵瘸子忽然改变了主意，语气平淡了些，“外头雨大，别堵着门。”
少年迈步走进铁匠铺。
热浪瞬间包裹了他，湿冷的衣衫仿佛发出细微的“滋滋”声，腾起淡淡的白汽。铺子里杂乱而有序，墙上挂着、架上摆着各种成型或半成型的铁器，锄头、镰刀、捕、柴刀，也有几把样式最简单、毫无装饰的铁剑。角落堆着黑亮的煤块和等待回炉的废铁。中央的火炉正旺，橘红色的火焰舔舐着空气，将赵瘸子半边精悍的身子映得发红发亮。
赵瘸子把手里的大锤靠在砧板旁，用搭在脖颈上的旧毛巾胡乱擦了把脸和胸膛的汗，走到少年面前，伸出手：“拿来。”
少年将木剑递了过去。
赵瘸子接过，入手很轻，轻得不像话。他先是随意掂拎，随即眉头几不可察地一挑。他翻来覆去地看，粗粝的手指摩挲过剑身的每一寸，尤其是那几个凸起的木节和剑柄处粗糙的缠绳。他的动作越来越慢，眼神越来越专注，甚至凑到炉火旁，借着更明亮的光线仔细观察木质的纹理。
“这木头……”赵瘸子喃喃自语，眉头紧锁，“不是咱青牛镇后山的老松木，也不是镇外黑水林的铁木……这纹理，这质地，怪了……”
他又用手指的关节，轻轻叩击剑身的中段。
声音沉闷，短促，不像寻常硬木应有的清脆回响，反而有种奇特的“实”感，仿佛敲击的不是木头，而是……某种密度极高的、吸收了所有声音的东西。
赵瘸子打铁多年，对材料的声响极其敏福这木剑的声音，他从未听过。
“子，”他抬起头，目光如炬，紧紧盯着少年的眼睛，“这剑，哪来的？”
少年茫然地摇头，眼神里的空白做不得假：“我……不知道。醒来时，它就在我身边。”
“醒来？从哪儿醒来？你叫什么？家在哪？”赵瘸子追问。
少年依旧摇头，脸上浮现出一丝真实的痛苦：“都不记得了。什么都不记得了。”
失忆了？
赵瘸子眼神闪烁，重新审视眼前的少年。衣衫褴褛，面有菜色，但骨架匀称，握剑递剑时，手腕稳定。尤其是此刻，虽然眼神茫然痛苦，可当自己目光逼视时，那眼底深处，似乎本能地闪过一丝极其细微的、难以形容的锐意，像深潭底偶然翻起的冰冷剑光，一闪即逝。
还有这把怎么看怎么古怪的木剑。
沉默在热浪滚滚的铁匠铺里蔓延，只有炉火偶尔发出的噼啪声。
半晌，赵瘸子将木剑递还给少年，语气听不出什么波澜：“收好它。别轻易给人看。”
少年接过木剑，熟悉的微弱温热感从剑柄传来，让他有些紧绷的心神稍稍一松。
“是老陈让你过来的吧？”赵瘸子问，走回炉子旁，用铁钳拨弄着里面的煤块。
“是。”少年点头。
“我这儿是缺个打下手的。”赵瘸子背对着他，声音混在风箱余热的呼哧声里，“拉风箱，要跟着我的锤头走，力气要匀，不能断。搬煤块，收拾碎铁，打扫铺子。活儿不轻省。”他转过身，指了指通往后院的门，“后头有间柴房，堆了东西，收拾收拾能睡人。管早晚两顿饭，糙米饭，菜管够，偶尔有点油腥。一个月给你三十文。干，就留下。不干，吃完这顿，自己找地方去。”
条件简陋，甚至苛刻。但正如老陈所，能活命，能有个遮风挡雨的地方，还能摸到铜板。
少年几乎没有犹豫，握紧了木剑：“我干。”
“校”赵瘸子也不废话，从墙角一堆杂物里翻出一套半旧的粗布短打，扔给少年，“先去后面柴房，把湿衣服换了。换好了过来，我教你拉风箱。”
柴房比想象的更简陋，就是个靠着主屋后墙搭出来的棚子，堆着不少劈好的柴火和一些用不上的杂物，空气里弥漫着木头和灰尘的味道。角落里有张用几块厚木板和干草铺就的“床”，上面扔着条看不清颜色的旧薄褥。
少年换下湿透的衣衫，穿上赵瘸子给的短打。衣服宽大不少，袖子和裤脚都需要卷起，但布料干燥厚实，比湿衣服舒服多了。换衣时，他注意到自己身上有不少细的疤痕，有的像是利器划伤留下的浅淡白痕，有的像是陈年旧伤愈合后的凸起……这些伤痕怎么来的？他毫无印象。
摇了摇头，将湿衣服拧干，搭在柴堆上，然后握着他的木剑，回到了前铺。
赵瘸子已经重新开始打铁，炉火烧得正旺。他指了指那个需要两人合抱的巨大皮革风箱：“过来。看好了，这么拉。”
他示范了一下，双臂稳健地推拉，风箱发出沉闷有力的“呼——哧——呼——哧——”声，炉火随之猛地窜高，颜色变得白亮灼目。
“力道要匀，不能急也不能缓。耳朵听着我的锤头，锤头砸下去，你推到底，锤头抬起，你拉回来。要变成一口气，不能断。”赵瘸子言简意赅。
少年点点头，上前握住风箱那被磨得光滑的木制手柄。入手沉甸甸的，但他发力之下，竟然并不觉得太过吃力。他学着赵瘸子的样子，开始推拉。
起初有些生涩，力道时大时，风箱的声音也跟着忽快忽慢，炉火明灭不定。
“稳住！”赵瘸子低喝一声，手中铁锤却不停，“铛”地一声砸在烧红的铁料上。
少年深吸一口气，努力摒弃杂念，将全部注意力集中在手臂的动作和耳朵听到的锤音上。一下，两下，三下……
渐渐地，他的动作开始变得协调。推拉之间，力道趋于均匀。风箱的呼啸声，开始与铁锤敲击的“铛铛”声，形成一种奇异的、富有生命力的韵律。他不是在“学”，更像是在“唤醒”某种早已烙印在身体深处的节奏福他的呼吸不自觉地调整，与这推拉捶打的韵律同步。
赵瘸子一边捶打着渐渐成型的铁条，一边用眼角余光瞥着少年。这子，上手快得惊人。不仅仅是力气不错，更重要的是那种……仿佛生就该握着什么、与某种力量共舞的协调福还有他拉风箱时那不自觉挺直的脊背，凝神专注的侧脸……
铛！铛！铛！
铁锤起落，火星如雨。
少年额角渗出细密的汗珠，顺着脸颊滑落，在下颌汇聚，滴落在满是煤灰的地面上。热浪熏烤着他的脸，粗重的呼吸混合着炭火味。很累，手臂开始发酸，但很奇怪，他心里那片空茫的、冰冷的废墟，似乎被这灼热的火焰、沉重的韵律、实实在在的汗水，一点点填入了某种粗糙而坚硬的质地。
他活着。他在劳作。他能感觉到力量从身体里流出，又通过风箱，转化为催旺炉火的动力，助力着铁料的成型。
这是一种极其原始而直接的“存在”证明。
就在他渐渐沉浸在这种节奏中时——
铛！
赵瘸子全力一锤，砸在已经锻打成形的铁条末端，火星猛然暴溅！
就在这一刹那，少年脑中毫无征兆地刺入一道极其尖锐的幻痛！
不是画面，不是声音，而是一种纯粹的感觉：滚烫的、沉重的、无边无际的、带着碾碎一切生机的死寂意味的……洪流？不，比洪流更冰冷，更绝对，更……
“寂灭”。
这个突兀的词语，如同淬火的冰水，猛地浇在他的意识深处！
“呃……”他闷哼一声，手臂一软，风箱的节奏顿时乱了。
“专心点！”赵瘸子皱眉看了他一眼，但手上动作未停，铁条需要趁热定型。
少年咬紧牙关，压下那瞬间席卷而来的冰冷眩晕感和心脏的骤缩，重新握紧手柄，稳住节奏。
呼——哧——铛！
呼——哧——铛！
风箱声与打铁声再次汇合成稳定的交响。
汗水流淌得更急。少年不知道“寂灭”是什么意思，为何会突然冒出。但那瞬间的感觉太过鲜明可怕，让他心有余悸。他只能更紧地握住左手里的木剑，剑柄那点持续的、恒定的微弱温热，像一根细细的绳索，将他从那种冰冷的幻痛边缘拉回现实的灼热与疲惫之郑
雨还在下，敲打着铁匠铺的瓦檐，发出连绵的沙沙声。
铺子里，炉火熊熊，映照着一老一少两个沉默劳作的身影。一个挥舞铁锤，锤炼着坚硬的金属；一个推拉风箱，掌控着火焰的呼吸。
在这个陌生的青牛镇，在这间充满汗味、煤烟和金属气息的铁匠铺里，失去了所有记忆和力量的少年，握着他唯一拥有的、温暖而古怪的木剑，用最原始的方式，开始了他的“新生”第一。
他不知道前路如何，不知晓自己是谁。
但他握住了剑。
他在呼吸，在流汗，在感受火焰的温度和金属的韧度。
并且，心底那簇被雨巷之言点燃的、微弱的火种，在这实实在在的劳作与疲惫中，非但没有熄灭，反而似乎……烧得更稳了一些。
向前看，别回头。
路，从这炉火旁，这风箱前，这简陋的木剑之上，悄然开始延伸。
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