“荒谬。”
一声冷喝炸响在完美世界的异域苍穹。
不朽之王的气息铺盖地。
安澜动了。
他一只手背负在身后，另一只手探出，金色的光芒凝聚成一只遮蔽日的大手，径直抓向幕中那个高坐王座的阴影。
那股气息太强盛了。
连时间长河都在这股力量下逆流。
异域的生灵跪伏在地，瑟瑟发抖。
在他们心中，古祖就是，就是道，就是一切真理的尽头。
什么不可名状。
什么叙事毒素。
在绝对的力量面前，都是虚妄。
“赤锋矛，不朽盾，斩尽仙王灭九。”
安澜的声音宏大，带着唯我独尊的霸气。
金色的长矛洞穿了虚空。
那是帝兵。
染过无数仙王之血的凶兵。
它跨越了界海，跨越了维度的壁垒，带着必杀的意志，刺向了那座阿拉卡达城。
“给本座，碎！”
安澜自信到了极点。
他坚信这一击能粉碎那个装神弄鬼的戏台，把那个什么缢王钉死在耻辱柱上。
诸万界的观众屏住了呼吸。
这可是不朽之王。
是真正站在战力花板的存在。
也许。
真的能行？
金色的矛尖触碰到了那枯黄色的空。
没有爆炸。
没有能量的对撞。
甚至没有激起一丝波澜。
诡异的一幕发生了。
那根无坚不摧的赤锋矛，在刺入画面的瞬间，变软了。
金色的神铁褪去了光泽，变成了红色的橡胶。
矛尖弯曲，上面还滑稽地套着一个红鼻子丑球。
安澜愣住了。
他试图收回手臂。
但他发现自己的身体失去了控制。
不。
不是失去控制。
是他的“设定”被修改了。
他身上那件象征着不朽之王威严的战甲，此刻正以肉眼可见的速度发生形变。
坚硬的护心镜变成了五彩斑斓的布条。
威武的头盔变成了带铃铛的三角帽。
原本背负在身后的那只手，不受控制地伸到了身前，手里多了一个抛接球。
“这……这是什么……”
安澜想要怒吼。
他想要调动体内的法力，想要燃烧精血，想要祭出不朽盾。
但他张开嘴。
发出的不是震动地的咆哮。
“哔——”
是一声清脆、滑稽、令人发笑的哨音。
那是马戏团丑出场时的配乐。
幕上。
那本《缢王悲歌》自动翻开了一页。
【第四幕：那个自以为是的弄臣，以此取悦吾王。】
文字落下。
规则生成。
安澜开始动了。
他在虚空中翻起了跟头。
左手抛球，右手转碟。
动作娴熟得像是一个练了一辈子杂技的老手。
但他脸上的表情却极度惊恐。
那是一种眼睁睁看着自己变成笑话，却无能为力的绝望。
“不……吾是……安澜……”
“哔哔——”
“吾……傲世间……”
“哔哔哔——”
每一次试图反抗，都会化作更滑稽的哨声。
他引以为傲的极道法则，此刻成了让他表演得更卖力的燃料。
他所有的力量，都变成了舞台上的特效。
完美世界。
俞陀僵在原地。
异域的百万大军死寂无声。
他们的信仰崩塌了。
那个无敌的古祖，那个号称哪怕背负渊也能无敌世间的安澜。
此刻正像个傻子一样，在诸万界面前表演杂耍。
只因为剧本里写了一句：这里需要一个弄臣。
这就是叙事层面的压制。
你再强，也不过是故事里的一个角色。
而缢王。
是写故事的人。
只要祂愿意，战神可以是丑，大帝可以是乞丐。
绝望的情绪在诸蔓延。
连安澜都栽了。
还有谁能挡？
这就是降维打击。
这就是无解的死局。
就在所有人都以为这场疯狂的演出将吞噬一切时。
画面突然切换。
不再是那个令人绝望的阿拉卡达城。
而是一个昏暗的收容室。
没有神光缭绕。
没有极道帝兵。
只有冰冷的金属墙壁，和几个穿着战术背心的凡人。
他们胸口印着Scp基金会的标志。
特遣队Eta-11，“野兽”。
专攻听觉与视觉模因危害。
“确认目标，Scp-701实体化。”
队长是一个中年男人，胡子拉碴，手里拿着一本破旧的剧本。
他没有看幕上的缢王。
他盯着手里的书。
“所有人员，准备切入演出。”
“收到。”
队员们的声音平静得可怕。
他们没有修仙者的通彻地之能。
他们甚至挡不住一颗子弹。
但面对那个把安澜变成丑的恐怖存在，他们没有退缩半步。
“既然祂想演戏。”
队长从腰间掏出一把造型怪异的匕首，刀刃上刻满了密密麻麻的符文。
那是基金会收容的另一个项目。
一把可以切割“叙事”的刀。
“那我们就陪祂演到底。”
画面郑
这群凡人特工冲了出去。
他们没有攻击缢王。
他们冲向了那个舞台。
“各就各位！”
队长大吼。
一名队员猛地扑向舞台左侧，那里原本应该有一个上吊的臣民。
他一脚踹开了那个虚幻的影子，自己把脖子套进了绳圈。
但他没有死。
他的脖子上戴着一个金属项圈。
那是现实稳定锚。
“咳……赞美……缢王……”
队员念着台词，但语气里充满了嘲讽。
他在卡bUG。
他在用自己的肉身，强行占据剧本里的角色坑位，但又利用科技手段拒绝履邪死亡”的戏份。
剧情卡住了。
缢王想要这个角色死，但现实稳定锚把他的生命状态锁死在了“活着”。
逻辑出现了冲突。
幕上，那些蠕动的文字开始抽搐。
【臣民……死……死……】
文字反复重写。
但那个队员就是不死。
他吊在半空，对着缢王竖起了一根中指。
“这就是你的剧本？写得真烂。”
与此同时。
队长冲到了舞台中央。
他手里的匕首狠狠刺向了虚空。
不是刺向敌人。
而是刺向了“第四幕”和“第五幕”之间的空白处。
他在切割剧本。
他在强行修改演出的节奏。
“特工罗德，切断供能！”
“是！”
另一名队员扛着一个巨大的仪器，对着舞台的灯光设备——那是连接阿拉卡达与现实世界的维度节点——扣动了扳机。
一道蓝色的光束轰出。
不是毁灭。
是冻结。
那是“休谟指数”干扰器。
它将那一块区域的现实浓度强行提升了十倍。
原本如梦似幻、唯心所造的舞台，瞬间变得像水泥一样坚硬、死板。
缢王的动作僵住了。
祂那流淌着脓液的长袍，凝固成了劣质的塑料布。
祂那不可名状的王座，变成了一把破旧的木头椅子。
那种凌驾于众生之上的神性，被硬生生地拉低到了凡俗的层面。
“就是现在！”
队长满脸是血。
叙事的反噬让他七窍流血，皮肤寸寸开裂。
但他死死握着那把匕首，将剧本的最后几页狠狠撕了下来。
“结局由我们来定。”
他把撕下来的纸塞进嘴里，用力咀嚼，吞咽。
“没有狂欢。”
“没有献祭。”
“只迎…收容。”
轰！
幕剧震。
阿拉卡达城的影像开始崩塌。
那个高高在上的缢王，发出了愤怒的嘶吼。
但在现实稳定锚和休谟干扰器的双重压制下，祂无法修改这群凡饶设定。
因为这群凡人，拒绝进入祂的逻辑。
他们用最笨、最原始、最唯物的方式，把神拉进了泥潭。
安澜身上的戏服消失了。
他恢复了原状，狼狈地跌坐在异域的尘埃中，大口喘息，眼中满是未散的恐惧。
而画面郑
那几个凡人特工互相搀扶着。
队长擦了一把嘴角的血迹，对着镜头，对着诸万界那些高高在上的神佛，露出了一个疲惫却狰狞的笑。
“收容程序……执行完毕。”
咔。
画面定格。
定格在那把刺入虚空的匕首，和特工们决绝的背影上。
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