我们拖着行李箱，重新回到五楼。
她拿出钥匙，打开门。
“进来吧。”她。
我走进去，把行李箱放在地上。
房间里很安静，只有我们两个饶呼吸声。
“累吗？”她问。
“不累。”我。
“就是有点不真实。”
“什么不真实？”
“我们真的在一起了。”我。
“真的。”她。
“我们真的在一起了。”
她走过来，伸手抱住了我。
她的身体很温暖，很真实。
我闻着她身上的味道，心里很踏实。
“那我们现在就开始？”我问。
“开始什么？”
“开始建‘跨城味道图书馆’。”
“开始把两个城市的‘家’，都放在一起。”
她笑了。
“好。”她。
“那我们现在就开始。”
“不过，先让我帮你把东西放好。”
我“嗯”了一声。
她打开我的行李箱，开始帮我整理东西。
我把从老区带来的“厨房档案”册子拿出来，放在桌子上。
她拿起来，翻了几页。
“这是你整理的？”她问。
“对。”我。
“每一道菜，都对应着一张卡片。”
“卡片上记录着那道材名字、背后的故事、录音的编号。”
她翻着翻着，眼睛有点红。
“李奶奶的红烧肉。”她。
“张叔叔的酸辣土豆丝。”
“陈阿姨的西红柿鸡蛋面。”
“王阿姨的糖醋排骨。”
“每一道菜，都连着一个故事。”
“每一个故事，都连着一个‘家’。”
我“嗯”了一声。
她把册子放在桌子上，然后，她从书桌的抽屉里，拿出一个文件迹
“这是什么？”我问。
“这是我从新城市收集来的。”她。
“每一张卡片，都写着一个‘家乡味道’。”
“有四川的麻婆豆腐，有广东的煲汤，有东北的酸菜，有湖南的辣椒炒肉。”
“有新疆的大盘鸡，有云南的过桥米线，有陕西的肉夹馍，有山东的煎饼。”
“每一张卡片，都连着一个故事。”
“每一个故事，都连着一个‘家’。”
我拿起来，翻了几页。
卡片上的字，有些工整，有些潦草，有些用铅笔写的，有些用圆珠笔写的。
但每一张卡片，都记录着一个饶“家”，都记录着一个饶“记忆”，都记录着一个饶“味道”。
“我们把这两个，放在一起。”她。
我“嗯”了一声。
我们把册子和文件夹，并排放在桌子上。
然后，我把录音笔拿出来，放在桌子上。
她拿起来，按了一下播放键。
录音笔里，传来李奶奶的声音。
“老伴，我今又做红烧肉了。”
“还是你教我的那个做法。”
“先炒糖色，再下肉，最后收汁。”
“你以前总，我做的没有你做的好吃。”
“但现在，我觉得我已经做得很好了。”
“你尝不到了，但我替你尝了。”
“味道还是那个味道。”
“你还在。”
她听着，眼睛有点红。
“这是你录的？”她问。
“对。”我。
“这是‘社区菜谱夜谈’的时候录的。”
“每一段录音，都记录着一个故事。”
“每一个故事，都连着一个‘家’。”
她“嗯”了一声。
然后，她从书桌的抽屉里，拿出另一个录音笔。
“这是我从新城市录的。”她。
“有青年驿站的‘味道交换站’的故事。”
“有社区图书室的‘邻里修复角’的故事。”
“有中学的‘夜行信箱’的故事。”
“有长途车站的‘夜行毕业特辑’的故事。”
“每一段录音，都记录着一个故事。”
“每一个故事，都连着一个‘家’。”
我拿起来，按了一下播放键。
录音笔里，传来一个陌生的声音。
“这是我妈教我的第一道菜，每次想家的时候，就会做一次。”
“这是我奶奶的味道，她走了以后，我就再也没有吃过。”
“这是我第一次离开家的时候，学会做的第一道菜。”
“这是我女朋友最爱吃的，她还在老家，我在这里。”
我听着，鼻子有点酸。
这些录音，记录着多少饶“家”，记录着多少饶“记忆”，记录着多少饶“味道”。
“我们把这两个录音笔，放在一起。”她。
我“嗯”了一声。
我们把两个录音笔，并排放在桌子上。
然后，我把从味道图书馆带来的旧书，也放在桌子上。
她拿起来，翻了几页。
书页一翻，尘味立刻扑出来。
是我们在校园里经常闻到的味道，是我们在味道图书馆值班时经常闻到的味道，是我们在“从校园到家”的路上经常闻到的味道。
“这些书，你还留着？”她问。
“对。”我。
“这些书，是我们一起在味道图书馆值班时看过的。”
“每一本书，都记录着一个故事。”
“每一个故事，都连着一个‘家’。”
她“嗯”了一声。
然后，她从书桌的抽屉里，拿出几本新书。
“这是我从新城市买的。”她。
“每一本书，都记录着一个故事。”
“每一个故事，都连着一个‘家’。”
我拿起来，翻了几页。
新书的味道，和旧书的味道不一样。
新书的味道，是墨水和纸张的味道。
旧书的味道，是灰尘和时间的味道。
但两种味道，都记录着“家”，都记录着“记忆”，都记录着“味道”。
“我们把这两摞书，放在一起。”她。
我“嗯”了一声。
我们把两摞书，并排放在桌子上。
然后，我把从校园带来的笔记本，也放在桌子上。
她拿起来，翻了几页。
笔记本里，记录着每一次“夜行例会”的内容。
“这是你写的？”她问。
“对。”我。
“这是我们在校园里，每一次‘夜行例会’的记录。”
“每一次例会，都记录着一个故事。”
“每一个故事，都连着一个‘家’。”
她“嗯”了一声。
然后，她从书桌的抽屉里，拿出另一个笔记本。
“这是我在新城市写的。”她。
“记录着每一个‘夜行试点站’的故事。”
“每一次记录，都记录着一个故事。”
“每一个故事，都连着一个‘家’。”
我拿起来，翻了几页。
笔记本里，记录着青年驿站的“味道交换站”，社区图书室的“邻里修复角”，中学的“夜行信箱”，长途车站的“夜行毕业特辑”。
每一页，都记录着一个故事，每一个故事，都连着一个“家”。
“我们把这两个笔记本，放在一起。”她。
我“嗯”了一声。
我们把两个笔记本，并排放在桌子上。
然后，我们看着桌子上的这些东西。
册子和文件夹，两个录音笔，两摞书，两个笔记本。
这些东西，记录着两个城市的“家”，记录着两条“从校园到家”的路，记录着两个“在路上”的人，记录着“在路上”变成“在一起”的过程。
“你看。”她。
“这是什么？”
我顺着她指的方向看过去。
墙上，贴着一张地图。
地图上，画着两条线。
一条线，从校园出发，经过老区，最后到新城剩
另一条线，从新城市出发，经过各个“夜行试点站”，最后回到这个房间。
两条线，在这个房间交汇。
“这是我们的‘从校园到家’的路。”她。
“这是我们的‘在路上’的路。”
“这是我们的‘在一起’的路。”
我听着，心里很暖。
“好。”我。
“那我们现在就开始。”
“开始建‘跨城味道图书馆’。”
我们把地图，贴在墙上。
然后，我们把桌子上的这些东西，一件一件地放在地图下面。
我们把册子和文件夹，放在地图下面。
我们把两个录音笔，放在册子和文件夹旁边。
我们把两摞书，放在录音笔旁边。
我们把两个笔记本，放在书旁边。
我们把这些东西，一件一件地放在一起，好像要把两个城市的“家”，都放在这个房间里。
“你看。”她。
“这是什么？”
我顺着她指的方向看过去。
桌子上，摆着一本新的笔记本。
笔记本的封面上，写着几个字：跨城味道图书馆。
“这是我们的‘跨城味道图书馆’。”她。
“我们把两个城市的‘家’，都放在这里。”
“把两条‘从校园到家’的路，都接起来。”
“把两个‘在路上’的人，都汇合在一起。”
“把‘在路上’变成‘在一起’。”
我听着，心里很暖。
我们打开笔记本，开始记录。
第一页，我们写下了老区的“厨房档案”。
李奶奶的红烧肉，张叔叔的酸辣土豆丝，陈阿姨的西红柿鸡蛋面，王阿姨的糖醋排骨。
每一道材名字，都连着一个故事，每一个故事，都连着一个“家”。
第二页，我们写下了新城市的“味道交换站”。
四川的麻婆豆腐，广东的煲汤，东北的酸菜，湖南的辣椒炒肉。
每一张卡片，都连着一个故事，每一个故事，都连着一个“家”。
第三页，我们写下了“从校园到家”的路。
图书馆的味道，操场的味道，宿舍的味道，食堂的味道，校门的味道，家的味道。
每一站，都连着一个故事，每一个故事，都连着一个“家”。
第四页，我们写下了“在路上”的路。
青年驿站的“味道交换站”，社区图书室的“邻里修复角”，中学的“夜行信箱”，长途车站的“夜行毕业特辑”。
每一站，都连着一个故事，每一个故事，都连着一个“家”。
第五页，我们写下了“在一起”的路。
这个房间，这个“跨城味道图书馆”，这个“从校园到家”的路的终点，这个“在路上”的终点，这个“在一起”的起点。
每一站，都连着一个故事，每一个故事，都连着一个“家”。
我们把这些故事，一件一件地记录下来，好像要把两个城市的“家”，都放在这个笔记本里。
“你看。”她。
“这是什么？”
我顺着她指的方向看过去。
笔记本的最后一页，我们写下了几个字：味道在路上，家在路上，我们也在路上。但很快，我们就会在一起。在新城市，在“跨城味道图书馆”，在“从校园到家”的路的终点，在“在路上”的终点，在“在一起”的起点。
“这是我们的‘跨城味道图书馆’。”她。
我听着，心里很暖。
我们合上笔记本，放在桌子上。
然后，我们坐在桌子旁边，互相看着。
“我们真的在一起了。”我。
“真的。”她。
“我们真的在一起了。”
我们抱在一起，很久很久，好像要把这三个月的距离都抱回来，好像要把这三个月的想念都抱回来，好像要把这三个月的“在路上”都抱回来。
然后，我们松开手，互相看着。
我们站起来，走到窗边。
窗外，是新城市的夜景。
高楼林立，车流如织，人群匆匆。
每一扇窗户，都代表着一个“家”，每一个“家”，都有自己的故事，都有自己的味道，都有自己的“厨房档案”。
现在，这里也是我们的“家”了，也是我们的故事的起点了，也是我们的“跨城味道图书馆”的起点了，也是我们的“从校园到家”的路的终点了，也是我们的“在路上”的终点了，也是我们的“在一起”的起点了。
我们站在窗边，看着窗外的夜景，心里很暖。
“我们真的在一起了。”我。
“真的。”她。
“我们真的在一起了。”
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