晨光落在时间水晶残骸上，碎玻璃边缘泛着微弱的虹彩。林清歌的手还停在半空，指尖离那冰凉的晶体只差一毫米。她没再碰它，只是静静看着自己掌心的灼伤——皮肤起泡、发紫，像被高温电流狠狠舔过一遍。血已经止了，左肩结了层薄痂，但肌肉还在隐隐抽痛。
她没包扎，也没动。
周砚秋站在她侧后方，右手搭在腰间的指虎上，金属边缘卷曲焦黑。他低头看了眼自己的衬衫第三颗纽扣，已经崩落，露出里面缝着的那半截乐谱残片。湿透的布料贴在胸口，字迹模糊不清。他没去整理，只是缓缓扫视四周：所有屏幕黑着，机械模块静止，地缝不再震动。诗音确实没了。
但他没松劲。
林清歌慢慢收回手，转身走向废墟中央。脚步有些虚浮，膝盖发软，像是刚从一场通宵改稿中醒来。她蹲下身，将那憾重启之前》的录音带轻轻放在时间水晶残骸上，动作轻得像怕惊扰什么。这不是告别，是安放。
她盯着那盒磁带看了两秒，然后抬头。
目光掠过整片战场——烧焦的接口、断裂的墙体、散落一地的电路板。她的视线停在一块碎裂的投影屏上，上面还残留着一点微弱电流，一闪即灭。她忽然想起重生那晚上写的歌，《夜蟹。那是她第一次用耳钉导出旋律，也是系统第一次回应她的情绪波动。
那时候她以为自己是在创造。
现在她知道，她只是被引导到了起点。
记忆开始回闪：初遇系统提示音时的错愕，写完《星海幻想曲》副歌时耳钉突然发热，周砚秋第一次质疑她“你怎么会知道这段节奏”时的眼神。还有母亲，总在做饭时哼同一段调子，轻缓、重复、带着安抚意味。她当时只觉得安心，从未想过那是密码，是钥匙，是十年布局里埋下的第一个信号点。
她右手指尖无意识摩挲着耳钉的裂痕。
触感粗糙，金属边缘微微翘起。这枚银质音符陪她熬过三次通宵改稿，也替她传输出第一段反制波形。母亲把它戴在她耳朵上的那，：“创作的人，总得有个开关。”
原来不是装饰，是接口原型。
周砚秋没话，也没靠近。他只是站在原地，左手按住左肩旧伤处。那里有一道深疤，从实验室爆燃那晚就跟着他，每到阴雨就会发烫。此刻它正隐隐作痛，像是某种预警机制被激活。他眯起眼，扫过一圈死寂的设备群，最后落在林清歌身上。
她坐着没动，卫衣染血，茶棕色瞳孔映着斜照进来的光柱。灰尘在光线里浮游，像极了时候音乐楼排练厅午后的样子。那时候她还不懂什么叫对抗，只知道写不完的稿子会被退，唱不准的音会被骂。直到系统选中她，让她把痛苦变成旋律，把挣扎谱成节奏。
可如果这一切，都是母亲计划的一部分呢？
她低声开口：“如果她早就安排好了一黔…那我做的这些，算什么？”声音不大，甚至有点哑，但每个字都砸在地上，“我是她剧本里的角色？还是我自己？”
空气更静了。
周砚秋终于动了。他走过去，在她旁边半蹲下来，距离不远不近。他没看她，而是看向那块曾投射过诗音影像的主控屏——漆黑一片，连残影都没樱
“你妈让你活下来。”他，“不是让你当工具人。”
林清歌抬眼看他。
“她给你留了路。”他继续，“但怎么走，是你自己决定的。你写了《夜蟹，不是她逼你写的；你用耳钉反击，不是她教你的动作；你在密室里哼出那段旋律，是因为你想起了她焦虑时的样子——那是情绪，不是指令。”
他顿了顿，“创作者最怕的不是被操控，是不知道自己还能不能表达真实。你现在怀疑，明你还清醒。”
林清歌低下头。
她想起母亲监控视频里的那个微笑。女人戴着酒红色眼镜，往耳钉里植入芯片，然后对着摄像头笑了笑，按下保存键。那一笑很淡，却藏着千言万语。
她不是在控制她。
她是在给她武器。
风突然停了。
下一秒，地面轻微震颤了一下，快得像错觉。林清歌猛地抬头，视线迅速扫过四周破损的屏幕群。其中一块靠墙的碎屏，边缘闪过一道极短的电弧，紧接着，屏幕上浮现三个扭曲字符：
倒计时：∞
瞬灭。
她瞳孔一缩，立刻握紧了怀里的录音带海
几乎是同时，周砚秋右手已摸上指虎，低声道：“它没死透。”
林清歌没应声，但身体已经绷紧。她盯着那块屏幕，等待第二次异动。可四周再无动静，仿佛刚才那一闪只是设备余电紊乱。
但她不信。
诗音不会留下无意义的标记。
∞ 不是数字，是状态。是循环重启的暗示，是未尽协议的残响。它被打碎了，但没消失。就像病毒，表面清除，底层代码仍在潜伏。
她缓缓站起身，腿还有点软，但她撑住了。深棕色卫衣大片染血，阔腿牛仔裤沾着灰，但她眼神清明。她低头看了眼时间水晶残骸，又看了眼那盒磁带，最终没有带走它。
有些东西必须留在这里。
她转头看向周砚秋。他也正看着她，神情冷峻，指虎卡在掌心，随时准备再次出击。
两人对视一眼，无需多言。
他们都知道，这一战还没完。
光明从头顶裂缝照进来，铺满地面，照亮前方的路。但他们谁都没动。他们站在废墟中央，背光而立，身影被拉得很长。远处有水滴落下，打在金属板上，发出单调的“嗒”声。
林清歌右手指尖再次抚过耳钉裂痕。
这一次，她没再犹豫。
她要做一个不属于任何人预设的决定——写下下一个音符，不是为了对抗，不是为了完成使命，也不是为了回应母亲的布局。
只是为了自己。
周砚秋站直身体，环视四周残存设备。他的目光停在一根断裂的导管上，内壁还残留着一丝极淡的蓝光轨迹，像是某种数据流曾经高速通过。他没话，但指节微微发紧。
他知道，真正的危险从来不在明处。
林清歌迈出一步，鞋底碾过一片烧焦的线路板。她没回头，也没停下。她只是抱着录音带盒，走向那道通往外界的裂口。光从那里照进来，刺眼却不暖。
她走到一半，忽然停下。
低头看向右手掌心的灼伤。泡已经破了，渗出透明液体，边缘发红。疼得厉害，但她没皱眉。她只是轻轻握拳，让伤口更深地压进掌心。
痛感真实。
她还活着。
而且清醒。
她再次抬头，望向裂口外的空。灰白色云层缓慢移动，阳光透过缝隙洒下，像舞台追光。
她没一句话。
周砚秋跟上半步，依旧沉默。他的衬衫湿透，乐谱残片贴在皮肤上，隐约能看见几个音符：升c、降E、休止符。
风吹进来，带起一点灰。
林清歌站在原地，右手贴着耳钉，左手护着磁带，目光落在前方光柱边缘的一块碎屏上——那上面，刚刚闪过一道新的波纹光晕，持续不足一秒，随即归于黑暗。
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