快黑了。
二楼的窗户透进来点昏黄的光，照在地上的骨头堆上，泛着冷光。我捡起苏晴的笔记本，翻开最后一页。
上面贴着张纸条，是林晚的字迹，用红笔写的，很娟秀：“如果能撑到明亮，就把所有骨头烧了，烧干净，它就再也回不来了。”
烧了。
我得找东西把这些骨头烧了。
我往一楼跑，想去厨房找打火机——虽然知道可能没有，但总得试试。跑到一楼门口，我突然停了——窄巷里站着个人。
是个老太太，穿件蓝布衫，手里拄着根拐杖，拐杖头是个铜的，亮闪闪的。她背对着我，站在巷口，望着福安里的楼门，肩膀微微抖着，像在哭。
“你是谁？”我攥着骨头，往后退了一步。
老太太慢慢转过身。
她的脸很皱，眼角的皱纹堆得像核桃，可嘴角那颗痣很明显——跟张翠照片上的一模一样。只是她的眼睛里有光，不是空洞的灰雾，是浑浊的，带着泪。
“我是张翠的娘。”老太太的声音哑得像被砂纸磨过，拐杖往地上顿了顿，“十年了……我就知道她没走。”
我懵了。张翠的娘？她怎么会在这？
“当年她摔死在这楼里，我就觉得不对劲。”老太太抹了把泪，往二楼看了一眼，眼神里带着疼。
“她脾气犟，认死理，租了这楼十年，差三没到期，死也不闭眼。我知道她在找替身，可我劝不动……”
“你劝不动？”我攥紧了骨头，“她杀了多少人！”
“我没本事啊！”老太太哭了起来，拐杖往地上顿得更响了，“我试过撒糯米，试过贴符，都没用！她被这楼缠死了，只有等她自己想通……”
“她不会想通的！”我吼道，“她明就要凑齐骨头了！”
老太太突然不哭了。她盯着我手里的骨头，又看了看我脚边的布娃娃灰烬，眼神沉了下去：“你用血泡了她的骨头？”
我点头。
“那就好。”老太太叹了口气，从怀里掏出个东西——是个打火机，黄铜的，很旧，“这是她当年用的打火机，她租这楼时，总用它点线香。烧骨头，得用她自己的火。”
我接过打火机，冰凉的，外壳上刻着个“翠”字。
“去吧。”老太太往二楼指了指，“烧干净，让她走吧。”
我攥着打火机，往二楼跑。老太太没跟上来，还站在巷口，拐杖头的铜光在昏黄的光里闪了闪，像颗流泪的眼睛。
跑到二楼旧衣柜前，里面的绿光彻底灭了。张翠的头骨还躺在骨头堆上，裂缝里没冒黑烟了，只是静静地躺着。那些骨头也不动了，黑线都烧没了，干干净净的。
我把骨头一根一根往外搬。
胳膊骨、腿骨、肋骨……每搬一根，心里就沉一下——这些都是活生生的人啊，被张翠困在这楼里，连骨头都不得安宁。
搬到最后，我摸到根细的骨头，比其他的都，像根手指骨，上面沾着点红布屑——是林晚的，她的红衬衫碎片。
“对不起。”我低声，把手指骨放在旁边。
我把所有骨头堆在一起，掏出老太太给的打火机，打了火。
火苗“噌”地窜起来，很，蓝幽幽的，跟张翠眼睛里的光一样。我把火苗往骨头上一凑——“轰”的一声，骨头突然烧了起来，不是普通的火，是绿色的火，跟之前衣柜里的绿光一样，幽幽的，烧得很旺，却不烫人。
骨头在火里慢慢变软，像融化的蜡，上面的裂缝都合上了。张翠的头骨在火里晃了晃，裂口里慢慢飘出来个影子，是个年轻姑娘的样子，穿着蓝布衫，梳着马尾，脸圆圆的，跟照片上的张翠一样，只是眼睛里有光了，不再是灰雾。
她往我这边看了一眼，嘴张了张，像是了句“谢谢”，然后转身往衣柜深处飘去，绿光跟着她往深处缩，慢慢暗了下去。
火灭了。
地上只剩堆白灰，被风吹了吹，散了，什么都没留下。旧衣柜里空荡荡的，只有那个铁盒子还在，里面的七根针都倒了，针尾的黑线松了，像断聊线。
我关上衣柜门，转身往三楼走。
301的门还开着，里面空荡荡的。墙上的黑渍不见了，地板缝里的黑水也干了，连那股烂肉味都没了，只剩下点线香烧过的涩味，很淡，像要散了。
衣柜的门开着，里面的旧衣服都不见了，只有苏晴的笔记本放在地上，页散开着，最后一页上贴着张新的照片——是苏晴和林晚的合照，彩色的，两人都笑着，站在阳光下，背景不是福安里，是片油菜花田，黄灿灿的，晃得人眼睛疼。
我把笔记本合上，放在衣柜里。
走到门口时，我回头看了一眼。
沙发上的搪瓷杯不见了，布娃娃也不见了，王中介的头也不见了，整个屋子干净得像从没住过人。窗外的开始亮了，微光透过窗帘缝照进来，在地板上投出条亮线，像道通往外面的路。
我拉开门，往楼下走。
老太太还站在巷口，看见我下来，笑了笑，皱纹堆在一起，像朵开聊花。她往巷外指了指：“亮了，走吧。”
我往巷外走，脚步很轻，像怕吵醒了谁。走到巷口时，我回头看了一眼福安里——楼还是那栋楼，墙皮斑驳，爬山虎的黄叶还贴在墙上，可好像不那么吓人了，阳光照在楼上，给墙皮镀了层金边，暖暖的。
“以后别再租这种问题房子了。”老太太突然，拐杖往地上顿了顿。
我笑了笑，点头：“不了。”
我往街面走，老太太的声音从身后传来，很轻，像风：“她走了，没遗憾了。”
我没回头。
街面上人多了，有卖早点的，有骑车上班的，吵吵嚷嚷的，都是活饶声。阳光照在身上，暖暖的，之前的疼好像都没了，手心的烫伤、膝盖的磕伤，都不疼了。
兜里的打火机硌了我一下。
我掏出来看了看，黄铜的外壳，刻着的“翠”字在阳光下闪了闪。我把它放在路边的花坛上，转身往前走。
走了两步，我回头看了一眼——打火机还在花坛上，只是旁边多了根线香，没点燃，静静地躺着，像根没完的话。
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