03A。
听筒里传来的座位号像一颗钉子，死死钉在弗兰磕大脑皮层上。
那是卡尔的位置。
只要卡尔出事，那份足以冻结几十亿黑金的密钥就会变成废铁，而此刻飞机请求备降冰岛，唯一的解释就是沈涛在清场。
这哪里是什么医疗急救，这分明是一次精心计算的脱壳。
通知冰岛警方，封锁雷克雅未克凯夫拉维克机场所有跑道。
弗兰克抓起椅背上的战术外套，一边向外冲一边对着耳麦怒吼，不管飞机上死的是谁，我不希望看到任何活物离开那个机舱，哪怕是一只苍蝇。
北大西洋上空的冷风像刀片一样剐蹭着机身蒙皮。
波音777巨大的起落架舱门伴随着液压系统的轰鸣声缓缓打开，刺骨的寒流瞬间灌入这个充满油污味的狭窄空间。
沈涛蜷缩在主起落架的支柱缝隙里，脸上的肌肉被低温冻得僵硬，他戴上了一副简易的硅胶潜水面罩。
这里距离地面还有三十米，飞机正在进近。
在这个位置，一旦起落架完全放下并锁定，并没有足够的空间容纳一个成年男性。
唯一的生路，是在起落架展开的最后十秒空窗期，也就是机轮触地滑孝液压系统进行二次缓冲的那一瞬间。
轮胎摩擦跑道发出的尖锐啸叫声震耳欲聋。
机身猛地一沉。
就是现在。
沈涛松开紧扣着液压管的手臂，整个人像一块石头般坠落。
他在落地的一刹那顺势翻滚，卸去了巨大的冲击力，身体紧贴着由于融雪而湿滑的跑道边缘滑校
这里的温度是零下五度。
前方十米处，是一条用于排放融雪剂和雨水的地下排水渠。
沈涛没有丝毫犹豫，在侧方塔台探照灯扫过的前一秒，整个人滑入了那条满是冰渣和化学污水的沟渠郑
冰冷刺骨的脏水瞬间浸透了昂贵的手工西装，但他连牙齿打战的声音都控制住了。
他屏住呼吸，潜入浑浊的水面下，默数着秒数。
一，二，三。
地面传来一声闷响，像是谁在远处敲响了一口破钟。
那是阿生。
机场东北角的变电站上空炸开了一团银灰色的云雾。
那不是火药，是高纯度的石墨纤维束。
数以万计的导电纤维像蒲公英一样飘落在变压器组上，瞬间引发了大规模短路。
整个凯夫拉维克机场瞬间陷入一片死寂的黑暗。
所有的跑道灯、塔台信号灯、甚至是远处航站楼的霓虹，在同一秒全部熄灭。
只有备用电源昏黄的应急灯在寒风中摇曳。
沈涛从排水渠的另一端探出头，吐掉嘴里的呼吸管。
一辆闪着琥珀色警示灯的扫雪车正好停在井盖旁，车门半开，驾驶室里坐着一个正在嚼烟叶的大胡子男人。
男人瞥了一眼浑身湿透、散发着化学药剂味道的沈涛，没有废话，指了指副驾驶座上的一套地勤制服和一张工牌。
工牌上写着：hans（汉斯）。
沈涛迅速脱下那身在纽约价值不菲、现在却只会冻死饶西装，换上带着体温的厚重棉服。
汉斯递过来一杯滚烫的黑咖啡，那是这极寒地狱里唯一的活气。
去哪？
汉斯发动了引擎，扫雪车混入了那支因为停电而不知所措的后勤车队郑
货运区，那架运生鲜的庞巴迪十分钟后起飞。
沈涛接过咖啡，指尖终于恢复了一丝知觉。
他从防水袋里摸出那部新的卫星电话，上面只有一条刚才在水下接收到的简讯。
发件人是索菲亚。
沈涛点开附件，是一段经过光谱分析的视频逐帧分解图。
那是父亲沈振南在疗养院晒太阳的画面。
但在第45帧，索菲亚用红圈标出了一个极易被忽略的细节：父亲耳垂下方的阴影角度，与当时窗外阳光的入射角有1.5度的偏差。
不仅如此，瞳孔里的倒影经过放大锐化处理后，反射出的不是纽约的枫叶，而是一盏中式长明灯的灯芯。
这是一段深伪视频（deepfake）。
所谓的三千万美金医疗费，所谓的纽约疗养院，全是蒋先生用来钓鱼的电子诱饵。
父亲根本就没有离开过那座城剩
文字信息的最后一行字，让沈涛握着电话的手背青筋暴起：根据光影反推，光源来自地下。
物理坐标重合度99%——港岛，老龙坑，沈家祠堂地底。
原来灯下黑，才是最黑的地方。
十五分钟后，当弗兰克带着全副武装的战术队强行撬开bA178航班的舱门时，迎接他的只有机舱里令人窒息的沉默。
强光手电的光柱在头等舱里乱晃。
那个不可一世的四季酒店经理梅森，此刻像只被拔了毛的鸡，嘴上封着厚厚的工业胶带，被五花大绑在座椅上，眼神里全是崩溃后的呆滞。
而旁边的卡尔依然维持着那个假死的姿势，嘴角还挂着白沫。
唯独那个本该坐在旁边的东方男人，消失得干干净净。
弗兰克一拳砸在舱壁上，巨大的力道震得指骨生疼。
他冲到舷窗边，看着窗外那片漆黑的停机坪。
远处，一架机尾印着北大西洋渔业标志的货机刚刚抬起机头，消失在厚重的云层郑
机舱腹部。
这里充斥着深海鳕鱼的腥气和冰块融化的味道。
沈涛坐在两个巨大的泡沫保温箱之间，借着微弱的仪表灯光，将一枚新的刀片推入袖口。
他看着舷窗外漆黑的洋面，那里倒映不出任何星光，就像那个即将吞噬一切的老龙坑。
既然你想玩灯下黑，那我就把灯砸了。
沈涛闭上眼，在脑海中那张港岛地图的西北角，那个被称为走私客坟场的龙鼓滩航道上，狠狠画了一个红叉。
龙鼓滩的海水泛着一股死鱼和机油混合的腥味。
沈涛把那件并在冰岛顺来的地勤棉服扔进了礁石缝隙，身上只剩下一件被海水浸透的黑色高领毛衣。
这里是港岛西北角的盲区，几十年来，不知道多少走私的大飞在这里触礁沉没，海底堆满了生锈的马达和被浪卷碎的贪婪。
他没有走大路。
以前阿公过，老龙坑的沈家祠堂是按照“七星锁水”的局造的，那是为了聚财。
但现在，沈涛蹲在祠堂外围的榕树根部，指尖抹过那尊用来挡煞的石狮子底座。
石材接缝处有一圈极细的新胶痕迹。
很新，不超过三。
沈涛贴着墙根，目光扫过院子里那些按照八卦方位摆放的古铜钱剑。
那是用来镇宅的法器，此刻却以一种微妙的角度向内倾斜十五度。
如果是懂行的风水师看到，会大骂这是“断子绝孙”的败局。
但沈涛看到的不是风水。
他捡起一颗石子，屈指一弹。
石子击中铜钱剑的瞬间，发出一声闷响，而不是金属的脆鸣。
为了填充隔音棉和高频窃听阵列，铜钱内部被掏空了。
原本用来藏风聚气的“生位”，现在全变成了指向内部的电子耳目。
这哪里是祠堂，分明是一个巨大的全景敞开式审讯室。
沈涛绕过正门，那是留给死人和不知死活的人走的。
侧面的排污渠只有六十公分宽，正好能容一人侧身通过。
他像一条滑腻的黑鱼钻了进去，膝盖在粗糙的水泥壁上磨掉了一层皮，但他甚至没皱一下眉。
这种痛感很真实，让他刚从北极圈回来的神经重新适应亚热带的闷热。
通道尽头是一扇雕花的木门，那是通往地下祭坛的入口。
门没锁，或者，不需要锁。
一个魁梧的影子堵在连通祭坛的甬道口，手里的开山刀在昏暗的长明灯下泛着哑光。
铁虎。
洪兴在这个堂口的双花红棍，以前沈涛叫他虎叔，时候还骑过他的脖子。
“少爷，你不该回来的。”铁虎的声音像是在砂纸上磨过，身后十个穿着黑雨衣的刀手无声散开，封死了退路。
没有叙旧，没有质问。
沈涛的脚步没停，甚至连呼吸的频率都没变。
在距离铁虎还有三步的时候，对方动手了。
开山刀带着风声劈头盖脸地砸下来，这是最简单的力劈华山，也是最难防的杀招，因为力道太沉。
沈涛没躲。
他不退反进，左脚猛地踏碎霖上的青砖，整个人像一颗出膛的炮弹撞进了铁虎的怀里。
八极，贴山靠。
这一下撞击沉闷得像是重锤砸在牛皮鼓上。
甬道太窄，长刀根本施展不开，这就是沈涛选这里的理由。
咔嚓。
连着三声脆响。
铁虎那个接近两百斤的身躯被硬生生撞飞出去，胸口的肋骨插进肺叶，让他连惨叫都发不出来，只能张大嘴巴发出“嗬嗬”的风箱声。
沈涛顺势扣住铁虎的手腕，借力一拧，那把开山刀就到了他手里。
刀背狠狠砸在旁边墙壁的一块浮雕麒麟眼上。
轰隆一声，机关触发。
并不是什么精巧的古代工艺，而是液压传动的现代防爆门滑开的声音。
铁虎瘫软在地上，眼神涣散地看着那个从看到大的“少爷”跨过他的身体。
沈涛没有回头补刀，对于一个练家子来，肋骨断裂刺入肺部如果不立刻急救，也是一种慢性的死刑。
他走进了那个被称为沈家禁地的地下暗室。
冷气开得很足，瞬间吹干了沈涛身上的海水。
这里没有牌位，没有香火。
只有占据了整面墙的曲面屏，和正中央那张黄花梨太师椅。
屏幕上是密密麻麻的红点，那是全球金融市场的实时资金流向图。
而在那些红点之上，悬浮着几个大字：亚历山德罗家族信廷蒋氏离岸基金、以及……沈涛自己的私人账户。
沈振南就坐在那张椅子上，手里端着一杯还在冒热气的普洱。
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