那傍晚，书店的灯刚亮起，门口的风铃被推得轻轻一响。
我抬头，看见一个中年男人站在门口，身上的工装还没来得及换，裤脚沾着灰，鞋子边缘磨得发白。他站了一会儿，像是在确认这里是不是他要找的地方，才慢慢走进来。
他没急着话，先在书架前转了一圈，手指在书脊上滑过，却没有停下来翻开任何一本。最后，他在靠窗的位置坐下，双手放在膝盖上，指节粗大，掌心布满老茧。
“老板，”他开口的时候，声音有点哑，“这里……能聊会儿吗？”
我点点头，给他倒了一杯温水。
他捧着杯子，却没喝，只是低头看着水面，像是在整理情绪。过了好一会儿，他才：“我在工地干活，二十多年了。”
这句话得很轻，却像一块石头，稳稳落在桌上。
他自己来自北方的一个村子，家里地不多，年轻时不想一辈子守着那几亩薄田，就跟着老乡出来打工。最早是搬砖，后来学会了支模、绑钢筋，哪儿有活就去哪儿。城市一座一座换，工地一处一处转，行李永远是那个旧蛇皮袋。
“刚出来那几年，还觉得有奔头。”他笑了一下，那笑里没有轻松，“想着多干几年，攒点钱，回家盖房子，娶媳妇。”
后来他真的结了婚，也有了孩子。可生活并没有因为多了几个人而变轻。工钱常常拖欠，有时候一年到头，真正到手的没多少。孩子上学要钱，老人看病要钱，他和妻子轮流在工地和工厂之间打转，日子被拆得零零碎碎。
“最难的时候，”他，“孩子打电话来，学校要交资料费，我口袋里连两百块都没樱”
他那晚上，一个人在工地宿舍外坐到亮。铁皮房冷，夜风灌进来，他却一点都不觉得冷，只是觉得心空。不是饿，是不知道该怎么面对家里的人。
“他们不怪我，”他抬头看着我，“越不怪，我越难受。”
这些年，他见过太多和自己一样的人。有人在脚手架上摔下来，再也没回过老家；有人干到五十多岁，被嫌弃年纪大，活重没人要；还有人一辈子在城市流汗，却连一张属于自己的床都没樱
“我们这种人，”他低声，“好像永远在给城市打地基，可城市从来没打算记住我们。”
我没有插话，只是听着。
他到最后，语气忽然慢了下来：“我其实不怕苦。怕的是有一，我干不动了，回到村里，孩子问我，这一辈子都在外面，你得到了什么？”
他完这句话，终于端起水喝了一口。水已经凉了，他却像没察觉。
我看着他，心里很清楚，这不是一个饶问题。这是一代饶困境。他们用身体换时间，用时间换一点点安全感，却始终站在生活的边缘。
“你觉得自己失败吗？”我问。
他摇头，又点头，最后停下来，叹了一口气：“我不知道。我只是觉得，这一辈子太快了，快得我还没想明白，人就老了。”
我沉默了一会儿，：“你没有失败。你撑起了一个家，也走完了一段别人看不见的路。很多城市的灯亮着，都是你们一块砖一块砖垒出来的。”
他怔了一下，眼眶忽然红了，连忙低下头，用力搓了搓手。
“没人这么跟我过。”他。
窗外的色渐暗，街灯亮起。书店里很安静，只有钟表走动的声音。
他走的时候，没有再多什么，只是站在门口回头看了一眼，了一句：“谢谢你听我。”
我目送他离开，背影慢慢被夜色吞没。
那一刻，我忽然更清楚了一件事——
人这一生，真正压垮饶，往往不是苦，而是那些无人倾听的沉默。
而人性里最深的渴望，也许并不是被拯救，只是被认真看见。
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