他进来的时候，身上带着一股很淡的腥味，不刺鼻，却一下子就能分辨出来。那是海水、鱼鳞、柴油和长年日晒混在一起的味道。衣服洗得很干净，只是怎么也洗不掉那种跟着他一辈子的气息。
他看起来五十岁出头，皮肤黝黑，脸上沟壑纵横，像是被风和盐一刀一刀刻出来的。手指粗大，关节微微变形，指甲缝里有洗不尽的暗色。
他坐下的时候，动作有些拘谨，像是不太习惯这种安静的地方。
我给他倒了杯热水，他双手捧着，点头道谢，却没有立刻喝。
他，他是个渔民。
这句话他得很轻，却很笃定。
他了一辈子了，也没想过还能是别的什么。
他出生在海边，父亲是渔民，爷爷也是。时候，他还没书桌高，就已经学会分辨潮汐、看云、辨风向。别人家孩子记得的是课文，他记得的是哪片海域暗礁多，哪容易起风。
他，那时候觉得大海很大，也很仁慈。
只要肯下力气，总能有收获。
年轻的时候，他不怕海。
夜里出海，黑得像一口深井，船灯一亮，四周全是水。他站在甲板上，听浪声拍船，心里反而很踏实。
他，那种感觉像是被整个世界托着。
后来慢慢变了。
不是海变了，是人变了。
他鱼越来越少，油越来越贵，气越来越不讲道理。以前看一眼就知道能不能出海，现在手机预报都不准。
有一年，台风提前，船还没来得及靠岸。
他那，他真的以为自己回不来了。
浪打上来，船像一片被反复揉皱又摊开的纸。发动机的声音被风吞掉，只剩下木头和铁在呻吟。
他他那一刻什么都没想，只想活着。
想再见一眼老婆，想再回一次家。
最后是被别的渔船拖回来的。
人没事，船却伤了筋骨，修了大半年。
那一年，他们家几乎没什么收入。
他他老婆从来没抱怨过，只是悄悄把家里能卖的都卖了。金戒指、老柜子、陪嫁的箱子，一件一件往外送。
他到这里，声音低了下来。
他，他这一辈子，最对不起的就是她。
别人家的男人，至少每能回家吃饭。
他不校
出海一走就是十半个月，赶上气不好，音讯全无。家里人生病，他在海上；孩子开家长会，他在海上；老人去世，他还是在海上。
他，有时候站在甲板上，看着岸上的灯一点点变，心里会突然很空。
不是不想家，是不敢想。
一想，就怕撑不住。
他现在年纪大了，越来越不敢出远海。
不是怕死，是怕活着回来，却发现自己已经跟这个世界脱节了。
他有一次靠岸，发现码头边多了好多他不认识的机器。年轻人不再下海，都去城里打工。
海还是那片海，可好像已经不需要他了。
他他最大的愿望，其实很简单。
不是赚大钱，也不是出名。
就是哪一年，海能对他温柔一点，让他平平安安把这一辈子走完。
他，他不怕苦。
苦他早就习惯了。
他怕的是哪一，再也没有船可出，再也没有海可去。
那样的话，他不知道自己还能是谁。
临走的时候，他站起来，整了整衣角，有些不好意思地，今得有点多。
我摇头，没关系。
他笑了笑，那笑容很朴实，却带着一种被生活反复打磨后的平静。
他：“海不话，可它记得每一个在它身上讨生活的人。”
门关上后，屋子里安静下来。
我忽然意识到，有些人一辈子都在和自然对话，却很少有人听他们话。
他们不善表达，也不懂得诉苦。
只是日复一日，把命交给风浪，把希望系在一张张渔网上。
他们不伟大。
只是用最普通的方式，活得很用力。
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