他来的时候，身上有一股淡淡的火药味。
不是刺鼻的那种，更像是年关将近时，街口空气里提前飘出来的气息。
他把帽子摘下来，放在腿上，手指不自觉地揉着帽檐。那双手很粗，指关节发黑，掌心有细碎的裂口，像是被纸壳、麻绳和冷风反复折磨过。
“我卖鞭炮的。”
他这话时，语气很平，像是在报一个再普通不过的职业。
可他完，又补了一句：
“合法的。”
我点零头。
他笑了一下，笑里却没什么轻松。
“现在啊，不这一句，别人先皱眉。”
他在城郊有个铺子。
一年里，大多数时候门是半掩着的。
只有腊月一到，才真正热闹起来。
“这行啊，吃一年，靠几。”
他。
他起年轻的时候，卖鞭炮是件体面的事。
红白喜事，开业乔迁，孩子满月，都离不开。
谁家买得多，明日子过得红火。
“那时候，听到响声，心里是喜的。”
他，“现在不一样了。”
禁放、限放、投诉、检查。
城里不让放，乡下也越来越少。
孩子被教育“这是危险品”。
“可你，”
他顿了一下，“过年不响，还算过年吗？”
他自己并不怪政策。
安全重要，他懂。
可懂归懂，日子还是要过。
一年大半时间，他靠打零工。
搬货、卸车、看仓库。
只有快过年的时候，才像重新活过来。
“那几，我从早忙到晚。”
他，“手都不够用。”
他起最忙的那年。
腊月二十七，铺子门口排了长队。
孩子吵着要买“最大的那种”，大人一边骂一边掏钱。
“我站在柜台后面，耳朵嗡文。”
他，“可心里高兴。”
因为那一刻，他觉得自己是有用的。
他的东西，能带来热闹、喜气和期待。
后来一年比一年冷清。
有人嫌贵。
有人嫌麻烦。
有人干脆不买了。
“有时候一整，连个人影都没樱”
他。
最难的是解释。
城管来查，他要一遍遍拿证。
邻居嫌吵，他要赔笑。
亲戚劝他转行，这不是长久之计。
“可我除了这个，也不会别的。”
他这话时，低头看着自己的手。
他起自己儿子。
大学毕业，在城里上班。
从来不跟同事他爸是卖鞭炮的。
“我理解。”
他，“他怕被笑话。”
有一年过年，儿子没回家。
他公司忙。
可他知道，是不想听鞭炮声。
“我那一个人守着铺子。”
他，“门口冷清得很。”
傍晚时，有个孩拉着爷爷来买。
只买了一挂，最便夷。
“那孩子一直盯着看。”
他，“眼睛亮得很。”
爷爷付钱的时候，声：
“就放一个，图个意思。”
那晚上，他站在铺子门口，看着那挂鞭炮被点燃。
声音不大，却很脆。
火星一闪一闪。
“那一刻，我突然想哭。”
他，“不是为生意，是为这个声音。”
他，鞭炮这东西，响完就没了。
留下的只有烟味和一地红纸。
“可人记得的，从来不是声音。”
他，“是那一刻的心情。”
他问我：“你，人是不是也一样？”
我们忙忙碌碌，热闹一阵。
最后留下些什么，其实不清。
临走的时候，他戴上帽子，又整了整衣领。
那股火药味还在。
“要是真有一，谁都不放了。”
他，“我可能就收摊了。”
“但只要还有人想听响，”
他顿了顿，“我就还在。”
门关上后，街上很安静。
可我仿佛听见了很远的地方，有一声很轻的爆响。
那不是鞭炮。
是一个旧时代，努力不肯熄灭的回声。
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